Isla Margarita. Retales.

Por supuesto, 18 días en Isla Margarita dan para muchos grandes momentos.

Los margaritas en la piscina... Jonás, como me acordé de ti...

Los desayunos del hotel, después del paseíto matinal que sigue a haber dormido, al menos, 9 horas todos los días...

El personal del Casino, que nos atendió fenomenalmente, otra vez. Muchas gracias a Enrique, en especial. Y a Angelo, por su magníficos tragos. Eché de menos a Carolina. Para mi, es una gran pérdida para el Casino.

Estupendas fueron las cenitas de grupo. En el mexicano repetimos dos veces...

Los jugos de fruta naturales. Me quedo con el de guayaba, en primer lugar y con el de parchita, en segundo. Comprar fruta en paradas ambulantes, para licuarla en casa, tampoco tiene precio. El puesto de jugos de la foto está en el mercado. Anoto para la próxima vez. Venir con ropa para dos días y una maleta vacía. Precios a la mitad o menos que en España.

Los pargos de Playa Parguito...

Los paseos en ruta o buseta. 20 cts de euro para ir a donde quisieras... Glamour, quizá poco. Efectividad, 1000%. Hasta cuando te equivocas de chisme y das la vuelta del tonto, puedes entretenerte viendo el paisaje y la gente... ¿quien tiene prisa?. En ese sentido, el ritmo vital es muuuucho más lento que aqui, Galicia incluída. Aprendí la diferencie de inmediatez entre ahora (en un rato), orita (en un cuarto de hora) y orita mismo (ya vamos)... Diez minutos quiere decir media hora.

¿Sopas en agosto? siiii... Deliciosas... Y, aunque parezca mentira, ayudan a mitigar el insoportable calor húmedo que hace aqui, en agosto. La humedad es la única pega que tiene la isla...

Del hotel nos mudamos a un apartamento con excelentes vistas a la ciudad...

Y al mar. 25 euros/dia, al cambio. Vigilancia privada incluida. Es espectacular la actitud reposada de los centinelas profesionales. Nunca vi a uno fuera de una silla. Una vez vi una silla de un vigilante apoyada sobre las cuatro patas.

Magníficas playas llenas de gente, con unos chiringuitos donde podías pasar el día gastando menos de 10 euros, comida incluida. Puedes gastar más, claro. Pero no hace falta...

En la comida incluyo sopa de marisco. A ver por donde metes la cuchara, con tanto bicho. Se llaman fosforeras.

Las playas depararon múltiples imágenes bucólicas...



Y encontrar una playa desierta, no es nada complicado...

Comer en los puestos de comida rápida no es como aqui. Es mucho mejor... Un pollo a la brasa o una pizza hecha en horno de leña son otros dos grandes placeres que te depara la 4 de mayo.

Creo que de la gastronomía local me quedó poco por catar...

Sorprendentes bichos varados en la arena...

Ir de compras. Descubrir como los precios de la comida son algo más baratos que aqui, pero no tanto como para compensar la diferencia de sueldo base. Como hay 50 tipos de mostaza, pero no suele haber mantequilla o el aceite de oliva es un lujazo. Lo de la falta de abastecimiento es una trola, eso hay que decirlo. Pueden faltar un par o tres de productos. Pero eso también me pasa aqui cuando voy a Carrefour...
Y, por supuesto, el precio de los licores. El botellón sale regalado. Una botella de Johnnie Walker, etiqueta negra, 9 euros... Eso si, si quieres una copa de reserva, en la mayoría de los bares te vale con pedir etiqueta roja. Con lo que suelen tardar en traerlo, cuando llega ya es añejo... En el Casino, gran reserva...

Una parrillada en la piscina puede ser una forma excelente de pasar un día.

Las ostras naturales. 0,50 euros, la docena. Si quieres no cayeron diez docenas, para abrir el apetito para los Pargos....

Y, después de comer, un masaje completo. 45 minutos, 10 euros... Si alguien va a Margarita y quiere el teléfono o el mail de Mari manosdeoro, se lo paso...

A falta de una partida limpia en vivo, hicimos alguna larga sesión con Luis Rodríguez, algún día hasta que salió el sol... Lástima de un par de badbeats en momentos claves, para un pinchazo gordo. Al final, unos cuantos itm, para calderilla. Pero me llevo todo lo que aprendí con el crack, que fué mucho.

La gente que conocí. Flor y su hija.



Las relaciones públicas del Casino.



Los del equipo Poker009



Algún crack local. Kamel es un tipo muy especial. Me faltan fotos de Tullio y su hermano.



Los cacereños...



Juan Carlos, otro gran tipo... Un abrazo, amigo. Y muchas gracias por intentarlo, de verdad.

Pero como mejor me lo pasé fué haciendo de papito por unos días. Le tenía algo de respeto a a la experiencia, pero es de lo mejor que me ha pasado últimamente. Es agotador, de acuerdo, pero no es tan complicado...

Bueno, algunos detalles se me escapan. Es lo que tienen los bebés muy activos. Ami no para y es muy difícil tenerla bajo control absoluto. Bueno, difícil, no... imposible...



Lo normal, era esto...

Si piensas que estás en forma, carga una personita durante un par o tres de días y ya verás como te encuentras a las diez de la noche. Notita mental: Intensificar la preparación física.

En fin, una experiencia realmente maravillosa. La pena es que con su mamá no terminara tan bien. Yo llegué al trópico con ropita de verano, me encontré Islandia y me resfrié. Con la nariz llena de mocos no pienso demasiado bien, así que se estropeó en un estornudo de los gordos. Igual si hubiera sido previsor y me hubiera llevado una prenda de abrigo o si alguien hubiera bajado o apagado el aire acondicionado... quien sabe...

Como hay que escoger una foto, me quedo con ésta, que creo que transmite perfectamente el espíritu de la Isla... De día. La noche consiste en rumba, joda y tusabes... (fiesta, cachondeo y sexo...)

En diciembre hay otro torneo coincidiendo con el puente. Y la presentación de Poker009 en Venezuela, o algo así, lo que hace más atractivo el viaje. Ahora parece lejano, pero quien sabe si volveremos. Pasando por Caracas, ni loco, eso si...

Anécdotas del Camino

Estamos comiendo en O Pino, una de las etapas finales del Camino de Santiago. Van entrando peregrinos al comedor. La mayoría, anda como patos. Las ampollas que deben llevar en los pies hace que parece que estén escocidos. Sus caras denotan mucho cansancio.
Me miro a un grupito y cruzo una mirada con un tipo que está en la barra:
- No me dan ninguna pena. Hay que estar mal de la cabeza para venir desde allí, a pié... (leáse en gallego profundo)
Me lo miro con algo de incredulidad y sigo comiendo. Al poco entra otro grupito que arrastra los pies.
- Ninguna pena. Venir a pié desde allí. Hay que estar tarado.
Apura su cerveza y se va.
Luego, el dueño del restaurant nos aclara. Es el dueño de la gasolinera. Está claro que, para determinados negocios, el Camino no es la gallina de los huevos de oro...

Caracas. Aeropuerto Internacional

A pesar de que hice un missclick con el objetivo principal del viaje a Venezuela y el secundario (el torneo) tampoco va a pasar a la historia, los días que pasé en Margarita han tenido algunos momentos muy bonitos. Con calma ya haré un post sobre ellos.
Pero mención aparte merece el viaje de vuelta. La experiencia vivida en el aeropuerto de Maiquetía fué vergonzosa. No sólo para mi, si no para la mayoría de viajeros que pasan por la Terminal Internacional, así que lo relataré aparte, para no empañar el recuerdo del viaje.

El domingo por la mañana, a las 10:30, me recogía un taxi en el apartamento. Paré por el camino a despedirme de Marian, en el momento más amargo de todas las vacaciones. Quien sabe qué depararan nuestros caminos.
El taxista, supongo que para agradarme, lleva un cd de José Luis Perales. Canciones de desamor es precisamente lo que menos me apetece escuchar. Peor que el día en que estábamos con Luis Rodríguez en el lobby del hotel, jugando tranquilamente al poker online, cuando se puso un tipo al piano y una señorita desenamorada nos torturaron a dúo durante dos horas largas con canciones tristes mientras nos cosían a badbeats en FullTilt. Cantar, cantaba bien, pero ninguna alegre, tu... Y la sesión de poker fué para olvidar.
En el taxi, desconecto y me concentro en el paisaje.
Llego bien al aeropuerto de Porlamar. Los controles, los normales de cualquier aeropuerto. Facturo la maleta y me dispongo a pasar la hora que falta hasta la salida del vuelo tratando de no darle demasiadas vueltas a la cabeza. Imposible.



En el avión dormí hasta que llegábamos a Maiquetía. Es sorprendente la capacidad que tengo de sobar en un avión en cuanto arranca los motores.
Mi maleta sale la tercera por la cinta. La recojo y me voy hasta la terminal internacional. Entro por la primera puerta, error. Tenía que haber recorrido la terminal por fuera, a pesar del calor. Recordando la experiencia de febrero, donde nos pararon hasta tres veces, traté de mentalizarme y de poner buena cara, lo que no era nada fácil, dado mi estado de ánimo. Los mostradores de Air Europa están en la otra punta. Cuando ya estoy llegando, una señora vestida de azul me pregunta, sonriente:
- ¿Que aerolinea busca?
- Air Europa
y señalo los mostradores, disponiéndome a seguir. Pensé que era de atención al viajero o algo así.
- Espere, espere... ¿viaja solo?
Me la miro, con incredulidad. Mide 1,50 y algo menos de cintura. Podría pasar por personal de mantenimiento. Me señala una insignia que lleva en el brazo. Policía Judicial. Ah, coño, ya empezamos...
- Si, viajo solo.
- ¿De dónde viene?
- De Margarita
- ¿Que lleva en las maletas?
- Ropa sucia.
- Tendremos que hacer un chequeo de sus maletas.
Pues bueno, vamos, que remedio... Me llevan al final de un pasillo, donde hay una mesa. Un tipo me abre la primera maleta y esparce el contenido sobre una mesa. Consejo nº1. No hace falta doblar la ropa y meterla con gracia, si vas a pasar por ese aeropuerto, de salida; es inútil. Abre la segunda. Esa si está llena de cualquier manera. Me pide que saque la ropa. Señoritos hasta para eso. La saco. Inspecciona posibles dobles fondos y cuando se cansa me indica que ya puedo volver a meter la ropa dentro.
Mientras, un tipo alto, de paisano se pone a hablar con la señora amable que me llevó hasta allí. Me dice:
- No se preocupe, ahora le llevo al principio de la fila.
Bueno, son amables, al menos. Cuando tengo la ropa dentro, firmo un impreso, pongo las huellas digitales de mis dos pulgares en él y el tipo me acompaña hasta el mostrador de Air Europa. Pasamos toda la fila y me coloca delante de la entrada de Business, que está vacía. Le doy las gracias. Pero se me coloca de tal manera que no le oigan el resto de pasajeros y me dice:
- Habrá que darle algo a la supervisora.
Aaaaah, amigo, así que era eso... Me iba a rebotar, yo no tengo ningún problema en hacer cola, pero vista la connivencia del tipo con la policía, empiezo a imaginar cuartos oscuros y guantes de látex y claudico.
- ¿cuanto?
- Con doscientos será suficiente.
Son 20 euros de nada, pero llevo moneda local justo para pagar las tasas, comer algo y comprarme un libro. 350 en total. Y no tengo ganas de cambiar euros.
- No llevo ese dinero. Como mucho puedo darle 100.
Después de un tira y afloja, el tipo coje los 100 bolos y desaparece. Ahora tengo que escoger entre comer y comprarme el libro para el viaje. El ZEN no es un recurso para distraerme durante las 9 horas del vuelo. Es el segundo viaje que vuelvo sin el chisme. El otro lo perdí en la danubiada, en Budapest. Habrá que empezar a incluirlo en el coste de la próxima salida, antes de partir...
Son las 3 de la tarde. La gente está algo indignada por que debían abrir los mostradores a las 12. Hay quien lleva esperando desde las 11 de la mañana.
Entablo conversación con mis vecinos de cola, que deben pensar que soy un VIP o algo parecido. A las 16:30 abren la facturación. La supervisora se hace la longuis y cambia las cintas para que todos pasen por los mostradores de clase turista. Vaya, te timaron, que sorpresa... A pesar de ello, nadie pone objeciones para que entre el tercero a facturar. Se ha puesto un soldado del ejército regulando el paso de gente. Cuando me toca pasar, empieza el ritual:
- ¿Viaja solo?
- Si
- ¿De dónde viene?
(y 10 preguntas más que no reproduzco, por repetitivas)
- Tendremos que chequearle las maletas.
- Me lo acaban de hacer.
- ¿quien?
- La Policía Judicial
- Es igual, volveremos a hacerlo.
No me lo puedo creer... Me dice que vamos a ir a un cuarto reservado y le contesto que no hace falta, que podemos hacerlo allí mismo. Así que cojo la maleta, la pongo sobre una mesilla que tienen los soldados al lado de la fila y me la abro. Puedo pasar sin comer, llevo varios dias desganado y comiendo apenas, así que un día más no importa. Pero no quiero subir al avión sin comprarme el libro.
- Espere... ¿quien le revisó la maleta?
- Ya le dije, la Policía Judicial.
El soldado manda a un compañero a preguntar y cuando vuelve, al cabo de 10 minutos, me indica con la cabeza que pase. Con la mirada, además, me perdona la vida. Recojo la ropa que había sacado, me muerdo la lengua por primera vez durante el día y facturo la maleta.
Decido pagar las tasas y pasar los controles de seguridad y de inmigración. Si doy demasiadas vueltas por la terminal, acabaré contestándole mal a alguien. Y eso no es buena idea. Aqui le pones un uniforme con insignias a cualquiera y se cree Teniente Coronel. Y no me apetece, para nada, perder el vuelo. Aún así, antes de entrar, vuelvo a enseñarle el pasaporte al presidente de la república. Debe ser eso, por los aires que se da. No sabe ni manipularlo y me despega las hojas centrales de las tapas. Estupendo. Pasaporte roto. Maldito inútil...
En el control de seguridad, mi equipaje de mano pasa por dos scanners. Sin problemas.
Al rellenar el formulario de inmigración, ante la casilla donde pone "motivo del viaje", dudo entre escribir:
* Terrorismo internacional a gran escala
* Narcotrafico organizado de pequeñas cantidades.
* Convalecencia mal curada de una Gripe N1H1.
En Méjico no recuerdo cual de las tres escojí, contando que no lo leerían. Esta vez decido no pulsar el sentido del humor de los funcionarios locales y me dejo llevar por la vena romántica y escribo la verdad:
* Amor.
Menos mal. La funcionaria si se leyó el formulario y al ver mi respuesta, me mira, sonríe y me pregunta:
- ¿y que tal?
- Bueno... a veces las cosas no salen como queremos.
Me sella el impreso y termina el último control, menos mal. Bueno, eso creí...
Una vez en la zona de embarque, veo que faltan 3 horas para que salga el vuelo. Decido pasear, viendo tiendas. Embarcamos en la 25 de 28. Voy hasta la puerta 1. Hay soldados y Seguridad Aeroportuaria paseando, pero no me molestan en el trayecto de ida. En el de vuelta, dos veces tengo que enseñar el pasaporte. En una, además, abrir el trolley. En las tres, las diez preguntas de rigor. Que cansinos son...
Decido meterme en la feria de comida y moverme lo menos posible. Una arepa, una cachapa y un jugo de guayaba consumen casi todo lo que me queda de moneda local. Ya pagaré el libro con tarjeta, que más da, ahora.
A las seis, me dirijo a la puerta de embarque. Tengo que enseñar el pasaporte dos veces más. Hasta los cojones, me tienen. Esto no es control, es acoso.
En una tienda ofrecen un masaje exprés por 40 bolos. Me quedan 32... La tienda de libros está cerrada y tengo que conformarme con una revista.
En las tiendas oficiales de cambio, te dan 4.28 bolos por dólar (nosotros los cambiamos en la isla a 8.5) y 2,6 si los quieres comprar. 5.2 bolos por euro (los cambiamos a 9.8) y 3,5 si los quieres comprar. Normal que nadie las use, habiendo personal de todo tipo pululando por el aeropuerto que te vende lo que te haga falta.
Ya en la cola entablo conversación con un gallego que, como yo, va hasta Vigo. Nos contamos anécdotas varias del viaje y de Galicia. En vista de que eso no se mueve, vamos a tomar unos refrescos. En la tele dan un partido de fútbol local. Juega el Lara contra el Esppor. Gana el Lara 1-0 a la media parte. Como es de Barquisimeto, me pongo de su parte. Terminan perdiendo 1-2, con la luna, casi llena, luciendo en lo alto.



A las 19:55 debía salir el vuelo. Desde las 18:50 en la pantalla que anuncia el vuelo, pone Boarding. Son las 20:15 y aún no se ha montado nadie. Por la megafonía van llamando gente para revisar las maletas. Antes de cargarlas al avión las pasan por un scanner y por los perros. Si ven algo raro, llaman al dueño para que la abra. Absolutamente tercermundista. ¿Que coño les cuesta revisarlas antes de facturar?.
Si todo este periplo te lo hacen pasar al llegar, mira... con las vacaciones se te olvida. Pero al irte, lo que consiguen es que se te quiten las ganas de volver otra vez. Si alguna vez vuelvo, lo haré via Frankfurt-Porlamar. Algo muy gordo tendría que pasar para que vuelva a pisar esa mierda de aeropuerto.



A las 21:36 abren la puerta del finger. Tengo asiento en la primera fila, así que soy el penúltimo en entrar. Son las 22:34. Ya dentro, haciendo cola mientras la gente acomoda su equipaje de mano, un mono vestido de soldado se queda mirando al señor que tengo al lado de arriba abajo. Ni Stallone igualaría esa mirada de chulo de barrio bajo. El señor, supongo que tan hasta los huevos como yo, le espeta:
- ¿que miras, culebra?
Uy, lo que le ha dicho, lo que le ha dichooooo... Sonrisa pérfida del chimpancé uniformado y le empieza con la batería de preguntas:
- ¿viaja sólo?
(y lo que sigue habitualmente)
Como se ve que yo también miré mal al animalito, empieza conmigo:
- ¿Viaja con él?
... con tu puta madre...
Así que ya nos ves, al señor, a menda y a una señorita, que también viaja sola y que cumple el otro perfil principal de traficante a pequeña escala, camino del scanner corporal. Como perdamos el avión, te arranco la cabeza y te la meto en el culo como una aceituna, me pase lo que me pase luego...
Lo que pongo en cursiva son pensamientos. Calladito como nunca he estado, paso el puto scanner, mientras el señor (que resulta ser de Barquisimeto) y el General de Brigada siguen dale que te pego. Que si cumplo con mi deber ¿tu deber, acosar a todo el mundo, mamón? Que si no soy un malandro para que me hable así (un malandro está por encima tuyo en la escala social, mona de circo...) Que si no hay derecho que traten a los viajeros así... (no, no lo hay) En fin. Dan ganas de arrancarle un brazo, congelarlo y luego golpearle la cabeza hasta que no sea más que una papilla.
Otro trámite más y vuelvo corriendo al avión. Nos esperaban. El señor, al llegar, resulta tener el asiento contiguo al mío y reclama a la azafata que pagó por viajar solo. Me piden si me importa cambiarme. Miro al gordo de mierda y cuando veo que me ofrecen el mismo asiento al otro lado, al lado de una señora, no pongo pegas y me mudo. Hoy no es el día para hermanarse con Barquisimeto, parece...
La señora resulta ser una encantadora profesora de Yoga que trabaja en París. Anoto. Iniciarme en Yoga. Tenemos una entretenida conversación hasta la cena, donde, obviamente, me da su punto de vista de opositora feroz a Chávez. ¿quedan partidarios de Hugo?
Luego dormimos hasta prácticamente llegar a Madrid. Al menos, yo. Ella, supongo.
El retraso de la salida hace que perdamos el enlace a Vigo. Tirados en Barajas hasta las 18:30. Los controles de Barajas y la atención del personal del aeropuerto parecen el Majestic, comparados con el zoo de Caracas. Nos dan de comer y echo una siesta de cualquier manera, en un banco. No me siento las piernas. La rabadilla ya ni te digo.
Llegamos a Vigo a las 20:00. Mi maleta sale la primera. Llamo a un Guardia Civil y le digo que quisiera abrirla delante suyo, para evitar lo que sea. Me pregunta que llevo. Yo metí ropa sucia, le digo. Pues eso es lo que habrá, me contesta. Pues vale.
Al salir del aeropuerto de Vigo, más recuerdos amargos, hay niebla y llueve. Perfecto, ya estamos casi en casa...

Fran, el gallego con el que he compartido penas de viaje, me acompaña a recoger mi coche. A ver cuando podemos tomarnos unas cañas en una situación decente, señor...

Una hora y media de autopista después llego a Miño. Me ducho y me meto en cama. Son las 23:45. No me puedo dormir hasta las tres. Llevo 40 horas dando vueltas por el mundo...
Me cago en la revolución bolivariana.

Microrrelatos 1.11

Poseo al Mundo, ahora, detenido frente a mi,
en esa especie de jodida ventana...
Pero no lo puedo tocar...
Parpadea delante de mis ojos...
pero no lo puedo ver...
Suena como un vaso roto...
pero no lo puedo oír...
Baila, a mi alrededor...
y yo no me puedo mover...
Son amargas semillas de una utopía olvidada,
sombras del espejo vital...
Olas en un ardiente mar rojizo...........

El mundo rota a mi alrededor
inundándome
Y no me puedo mover...
Y no me importa
ni donde estoy
ni en lo que me volví...
No me importa....

Mierda... Estas pastillas son excelentes. Por un rato me había olvidado de que tengo que matar a alguien. Bueno... Habrá que ponerse a ello...

Margarita Cirsa Poker Tour

En Poker10 publican las crónicas del viaje a Margarita.

Cirsa Poker Tour Margarita

Las crónicas del viaje saldrán en Poker10. Llegué ayer, bien, pero estuvimos 24 horas sin internete. Hay 6,30 horas de delay, con lo que entre que las mando y las suben supongo que vendrán un día tarde....

Cirsa Poker Tour Margarita

No iba a ir, la verdad. Intenté adelantar mi vuelta a los días posteriores al torneo, pues no tenía mucho sentido quedarme hasta el 22 tal y como se pusieron las cosas, pero me costaba certa ce 1000 euros el cambio (estamos en agosto...). Pero ganar el supersatélite de Poker009 el sábado me lo tomo como una señal del destino, a pesar de las malas vibraciones que me daba el viaje. Tete, que nunca sale de casa, parece creer que vale la pena ir...

Crucemos los dedos y que sea lo que tenga que ser.

Así que ahi estoy, rumbo a Margarita yo y mis maletas. Utilizaré el dinero del paquete para pasarme unos días debajo de una palmera, relax a tope.
Además, encontré a quien alquilarle el piso de Miño, con lo que los gatos quedan en compañía.
En Poker10 iré colgando las crónicas del torneo. En este blog, si encuentro internete, las de la palmera.

Sunset Shadows Sessions

He colgado, en el blog de las sesiones, una nueva sesión.
Esta vez no es música de baile. Ya comenté hará un par de meses que he ido recopilando durante estos últimos 15 años de archivos digitales, una serie de canciones de ritmo pausado, tranquilo, oscuro a veces, relajado. Por que no siempre la vida es un baile. Por que hay dias negros, dias de lluvia, dias de relax, dias de resaca, dias de ocio absoluto, viajes en coche de noche, en fin, tantas situaciones calmadas que también pueden precisar de su banda sonora...
Con ese objetivo grabaré las Sunset Shadow Sessions. De hecho, la primera ya la edité hace siete años. En aquella ocasión usé sólo canciones con frontman masculino. Esta vez, las cantantes son todo féminas. La he dado a escuchar a un par de personas de confianza y coinciden conmigo. Es pre-cio-sa.
Como siempre, hay un archivo mp3, un excel con el tracklist y una imagen de disco para tostar en un cd con el Nero. La imagen de disco tiene las pistas separadas.
Espero, como siempre, que guste. Con esa intención las hago...

Campeonato Galego de Billar

El TourEspaña es una competición de billar americano paralela a la oficial. Eso no quiere decir que tenga menos nivel, ojo. Este fin de semana se disputaban los campeonatos galegos de la misma, tanto a nivel individual como por equipos. El sitio de convocatoria, el salón de banquetes de un restaurante de Carral (Begonte). Bienvenidos al glamour de la alta competición... :)

Bueno, nosotros somos de aldea, así que el glamour nos la trae bastante al pairo. Con que las mesas estén bien y no haga calor, estupendo. Y esas dos condiciones se daban.

Para la final del campeonato había clasificados 15 equipos. Las dos primeras rondas, a doble K.O. Tres jugadores disputan cinco partidas contra los otros tres jugadores del otro equipo. El primero que haga ocho puntos, gana el match. El primer partido nos tocó con Os Reveldes de Villaverde. Los premios: tres plazas para el campeonato de España, todo pagado para el equipo.

Empezamos Fran y yo, en mesas simultáneas. Fran venía de ganar el día anterior el campeonato individual y está en un momento muy grande de forma. Ganó sus partidas 5-0



Me, 5-0... Primer escollo solventado.



Rubén iba de tercero y lo único que hizo fué calentar... Mejor así...

El siguiente partido daba acceso al cuadrante definitivo y nos tocó con el Vela Sam, de Coruña. Tradicionalmente hay una gran rivalidad, sana, entre nosotros. Nosotros ganamos la Liga y el Play-off y ellos quedan segundos... :)

Empieza Fran ganando 3-2 cuando llega Vicente, que ha trabajado de mañana. Seguimos el partido él y yo en mesas simultáneas. Empezamos perdiendo nuestra primera partida. El marcador pasa a ser de 3-4. En la siguiente me quedo mirando como Toño me hace una serie estupenda (para él) y pone el marcador en un peligroso 3-5. Vicente pelea mucho su partida mientras yo gano mi tercera. Empate a 5. Ganamos los dos la siguiente para el 7-5. El pierde su cuarta para el 7-6. Empieza la presión y ahi me encuentro cómodo. Yo desayuno presión con cereales y como presión con cachelos. Saco una serie muy trabajada con una penúltima bola a banda para poner el 8-6. Un hueso menos. Y este era de los duros.

Entramos en el cuadrante definitivo. 8 equipos para disputarse 3 plazas para el campeonato de España en Aranjuez, del 12 al 15 de Agosto, dijimos. Otro evento que, en principio, me perdía por el viaje a Venezuela pero que igual termino jugando. Ahi paramos para la comida. La foto que nos hicimos dos de los equipos coruñeses terminaría siendo premonitoria.

Fíjate donde fuimos a jugar, que tenían cassettes a la venta... Y los cd´s, sin desperdicio ninguno de ellos. Estuvimos viendo la F-1 en un fin de semana en que llamarse F.Alonso fué sinónimo de éxito.

Al ir cuatro y jugar tres, uno tiene que descansar. Está claro que Fran y Vicente tienen que jugar siempre, con lo que nos tocaba turnarnos a Rubén y a mi. Con cuatro partidos para jugar, me adjudiqué los dos que serían mas complicados (el del Vela y la semi-final) y le dejé el de cuartos, donde en teoría nos venía un equipo del cuadrante de perdedores. Asequible a priori. Si llegábamos a la final le tocaba a él pero pensé que si llegábamos a la final ya estaba bien y también podía ser que no le afectara la presión. Rubén juega bastante bien, pero no tiene demasiada experiencia en competición, con lo que eso le podía pasar factura en un momento dado.
En el sorteo de cuartos no pudimos tener mejor suerte. Nos volvió a tocar el equipo de Villaverde, el de la primera ronda.
Empezaron Rubén y Vicente. 2-0 cada uno para 4-0, Rubén piede la última partida suya, dejando en 7-2 y Vicente remata la suya para el 8-2.

Mientras, ya que el partido no iba a tener demasiada tensión, Fran y yo nos relajamos por los exteriores del restaurante.

La verdad es que se estaba bien en la arboleda. Una ligera brisa y una sombra que mitigaba el calor del sol. Me puse a buscar tréboles de cuatro hojas, a gatas, para terminar metiéndo la mano derecha en unas ortigas. Es la mano de sujetar el taco (y otras cosas). Vaya rachita llevo con las plantas urticantes... :) Ahora sólo me queda sentarme en un cactus....

Estábamos en semi-finales. Cuatro equipos y tres plazas en juego. La mano está mejor y apenas me molesta. Que contraste con las marcas de la hiedra venenosa de México que aún llevo en la pierna...

Los cruces son Tio Ovidio (ah! esos somos nosotros) - Xaniño Muiños (Palas de Reis) y Gráfico (Orense) - Don Bosco (A Coruña). Dos equipos coruñeses. Esa leyenda la llevamos en la espalda... Jugamos ahi, ok. Pero somos uno de Ferrol, otro de Lugo, otro de Arteixo y otro de Miño. Coruñeses, coruñeses... de adopción, como mucho...

El partido de semis lo organizamos de tal manera que empiecen Fran y Vicente y me quedo yo luego para rematar. Bueno eso no es así. La idea es que hagan suficientes puntos para que no tenga que jugar yo y cagarla... :).

Fran gana su primera pero Vicen la pierde. Fran gana la segunda y también Vicente. Eso pone el marcador en 3-1.

En el hilo musical va dando vueltas el mismo cd. Es la enésima vez que escucho el refrito de Boney M. En ese momento, si entra en el área de juego un negro descamisado, es muy probable que le hubiese saltado al cuello. Cuando lo cambian suena música disco de los 80. De los early 80`s. El Happy Song de Baby´s Gang creo que es de 1984...
Mientras, las partidas siguen cayendo. 4-2, 4-3, 5-3 y 6-3.
Empiezo cuando Fran está jugando su última partida con la necesidad de hacer sólo dos puntos más. Pierdo el saque y me como una serie. 6-4. Fran gana su 5ª partida y coloca el 7-4. Nos queda un punto.

Con mi saque, consigo entrar bola y dejar la mesa bastante abierta. Ordeno mentalmente y paso la aspiradora, aunque para la última bola de color me coloqué mal y la tuve que meter a banda. Pero bueno, eso es lo que querían, ¿no? ¡espectáculo!... Y estamos en la final y nos hemos asegurado la plaza para el campeonato de España.

En la otra semi-final, el Don Bosco sufre, pero se termina llevándo el partido 8-6. Como nadie vino con polo o camiseta roja, pues son los dos equipos de naranja los que llegan a la final. ¿recuerdan la foto de la comida?
Hablamos con Rubén de quien juega y le digo que le toca a él. El cree que estoy jugando mejor. Le digo que nada, que son pan comido y que Fran y Vicente son una garantía y que el puede. De esa decisión me arrepentí un par de horas mas tarde. Yo puedo tener un nivel algo inferior al de Vicente y Fran, pero lo compenso con mi absoluta ausencia de nervios. A mi, la presión me pone cachondo. A otros les agarrota la muñeca y las ideas.
Empezaron Vicente y Fran. Fran contra Oscarín. Los dos mejores jugadores del salón, en el punto más importante.
El encuentro no podía ir mejor. Llegamos a ponernos 5-0. Ellos levantaron hasta el 6-3, pero Fran estaba inconmesurable y colocó el 7-3. Le endiñó 4-1 a Oscarín.

Nos faltaba un punto, nada más. Rubén llegó a tirar a dos negras, en la primera y en la cuarta partida. La de la primera partida era complicada de tirar, pues había que cargarle el efecto abajo a la derecha para desviar su trayectoria, pues no la veía limpia. La negra hizo los dos picos y se salió... Esa fué la que nos mató. En la cuarta partida, la tuvo que jugar a contrabola a banda, algo suave y la bola se quedó, literalmente, colgando del agujero. ¿Se pueden perder cinco partidas seguidas? Se puede. Yo lo vi ayer... Así que, al igual que el año pasado nos quedamos segundos cuando ya teníamos el título en el bote. En cuatro años, dos primeros y dos segundos no está nada mal, como currículum. Pero quedar segundo es una mierda. Creo que vuelve mas triste a casa el segundo que el último.

Y estos son los que nos dejaron sin título, en lo que fué la revancha de la final de ganadores del play-off de Coruña, donde empatamos a 6 en nuestra mesa y les ganamos 5-7 en la suya...

¡Felicidades, nenos, jugásteis de maravilla!. Sobre todo el mamón de Fernando... :)

Cirsa Poker Tour Margarita

Aprovechando el billete de avión a Venezuela que tengo comprado, jugaré de Nuevo el Cirsa Poker Tour de Margarita. Es u torneo en el que ya participé en febrero, con una estructura aceptable y una fauna de lo más diverso, pero bastante apetitosa. Es es ocasión fuí el único del grupo que íbamos que llegó a la final, a pesar de la armada que llevábamos; Luis Rodriguez, Chema Felices, José Enrique Martín, Jorge Plà, Santi Torres, Juan Maceiras Jr. y Vincent Raffel.
Así que con este antecedente y la experiencia de que esta vez no me va a sorprender el trato que me encontraré por parte de los jugadores locales, espero mejorar el 32º lugar de la otra vez, de entre 196 jugadores (el 24º estaba in the money).
El torneo empieza el día 6 de agosto, pero no jugaré hasta el 7. Así tengo tres días (llego el 4) para relajarme y prepararme mentalmente para el evento. El entorno es propicio para ello.

El buy-in del torneo son 6.000 krastibolos (ahora recuerdo que en México no convertí la moneda local a krastypesos, mecachis...). Eso son entre 700 y 800 euros, dependiendo de como consigamos el cambio en el mercado paralelo. En el oficial serían unos 1.100 euros. Como Poker10 me pone los primeros 200, a cambio de pasear su imagen y de las habituales crónicas, decidí poner el resto en participaciones. 400 €. (Por orden de pedido en los comentarios) y yo jugaré el resto.
Ah! y el que quiera convertir dólares de la nube (Pokerstars, Fulltilt, o 888) en efectivo, a mi me quedan 4.000 del cupo que puedo traer de vuelta por cubrir. Asi que ya saben.
Por último, si alguien quieere disfrutar de un apartamento en Miño, 2 habitaciones, completamente equipado, incluidas las mascotas, a 5 minutos a pie de la Playa, durante tres semanitas en Agosto, que avise. Lo pondremos bien de precio.

Pluriempleo

En épocas de crisis hay que agudizar el ingenio para llegar a fin de mes. Yo ya he encontrado un nicho de mercado en el que abrir carrera. Me he hecho Bollotraficante. Pastelería, digo.
Dado que estamos en un país dónde educar se descarta para algunos temas (velocidad, drogas, armas, alimentación...) y se opta por la vía de prohibir-sancionar al infractor, al contrario que en otros temas igual de espinosos (alcohol, aborto, tabaco...) esta vez se han olvidado de un detalle, que he aprovechado ipso-facto.
Se prohiben las máquinas expendedoras de bollería en las escuelas, pero no dice nada del pequeño trapicheo. Así que ya le he hecho un buen pedido a Donuts y otro a Bollería Martinez, que tengo en un almacén, a buen recaudo.
Tengo ya mi pequeña red de pequeños camellitos disfrazados de estudiantes de ESO a los que les suministraré a diario una mochilita llena para que la vendan a los yonquis gorditos durante el recreo, 4 veces por encima de su precio habitual. Los donuts son como la farlopa. El que quiera meterse, se va a meter. Al precio que sea... Ahora sólo se trata de controlar el mercado submergido y la competencia... Para esto último, mira que hay Ría...
Cuando se den cuenta de que hay un vacío legal, ya me habré comprado el Pazo de Oubiña...

Microrrelatos 1.10

Y Crónicas lanzó la décima entrada, que se puede leer en este link... Creo que mi relax está siendo excesivo. ¿Estaré entrando en la apatía?...

Microrrelatos 1.9

Y Crónicas Urbanas, en este link, el capítulo 9... Gracias nenos, cualquier día de estos me reengancho...

Microrrelatos 1.8

Mactans publicó la 8 entrega del Microrrelato 1...
Se puede seguir en este link...

Tantos a una...

En el minuto 5 pensé que iba a ser el siguiente robo histórico. Que como a Holanda se le debían dos mundiales, este era el suyo. Que el maldito inglés que arbitraba no podría volver a dirigir un partido con la cabeza alta, en su vida. Ya estará pagado, imaginé... Intentarlo, lo intentó, el mamón...
En el minuto 5 de la primera parte recordé el codazo a Luis Enrique, el gol anulado a Michel, a Boussaka (o como se escriba)... vi tantas, que me dieron ganas de llorar, sólo de pensar que nos iban a volver a robar. Que De Jong siguiera jugando en el minuto 20 (o antes, no sé), que Van Bommel terminara el partido, como tantos otros en ese equipo de leñadores, no pintaba bien.
Que estuvieramos a punto de meterla 12 veces, sin clavarla, tampoco era ningún buen presagio.
Me acordé de las veces en que clamé por la aplicación de tecnologías para el arbitraje en fútbol y me di cuenta, de repente, que si no se aplican es por que impiden manipular el resultado. Y me di cuenta que ese lo estaba. Y lo estaba. Pero ante tanto desparrame de fútbol, la manipulación no puede.
Y ver a Iniesta marcar el gol definitivo fué orgásmico, al blanquito, al mejor jugador dle mundo, al que ha puesto a Villalbilla en el mapa... Lo máximo. Stanford Bridge multiplicado por 10. Como la de Koeman en Wembley. En el mismo minuto...
La semana que viene volveremos (o no) a discutir nuestras diferencias territoriales. A ver quien es más español o quien no lo quiere ser. Seguro. Pero hay una cosa clara. Nunca, nunca, en la historia de este país, hubo tanta gente deseando lo mismo... Y otra cosa, también muy importante....
SOMOS CAMPEONES DEL MUNDO!!!
(Dedicado al francés que me dijo que el partido era nuestro por que jugábamos en casa, en África...). Te iba a soltar la de Maradona, pero soy mas señor...

Otra sesión en el Playa

Como viene siendo habitual de vez en cuando, mañana sábado día 1, de madrugada hacia el domingo, estaré en la Nordic del Playa Club con mi musiqueta. Esta vez con algo más de tralla de la habitual. Un repasito a lo mejor de dos décadas de guitarras. Arctic Monkeys, Budapest, Franz Ferdinand, Gossip, Garbage, Iggy Pop, Interpol, Juliette Lewis, Kasabian, The Killers, Marilyn Manson, The Kills, Muse, New Model Army, Offspring, Placebo, Rage Against the machine, Ramones, Red Hot Chili Peppers, The Strokes, Rammstein, Him, Joy Division, Lacrimosa, Moonspell, Nightwish, The Cure, The Cult o Siouxise and the Banshees, por poner algunos ejemplos.
La Sesión, a su horario habitual, empezando a las 3:00 y hasta que nos echen. bienvenidas las almas más cañeras!

Un flip de 600 €

Para los no introducidos en el poker, un flip es una situación en la que todas las fichas de dos jugadores van, arriesgadas, al centro de la mesa, preflop (antes de que se vean las cartas comunitarias. Esto es, que ambos consideran que sus probabilidades son bastante buenas, dadas sus cartas, para arriesgarlo todo sin más dilación, sin ver las cartas comunes). Una vez descubiertas las cartas de cada uno de los jugadores y antes de destapar ninguna de las comunes, las probabilidades son muy igualadas. Alrededor del 50% para cada uno. Se admiten probabilidades de 45%-55% para considerarse como un flip. El nombre de "flip" viene del inglés "flip coin" o voltear una moneda. Ahi tienes las mismas probabilidades de que salga cara de que salga cruz.

Pues eso, en un flip de 600 euros me encuentro. Ya conté en otro post, que hice una apuesta combinada en diciembre, en una casa de apuestas, 60 a 1. Por algo menos de 10 pavos. Pues se cumplen todos los pronósticos menos el de que España gana el Mundial. Asi que, si la roja vence a Holanda, mi economía doméstica se beneficiará de ese añadido, Cien Mil pesetas.

Así que hoy, orgulloso, me puse mi camiseta de la selección española. 7 jugadores del Barça y Puyolinho marcando el gol definitivo... Creo que si pones "Remate de cabeza" en la wikipedia, sale un link al testarazo del catalán. Ahora sólo falta que la caverna mediática no sea gafe y empiece a vender el Munidal como ganado. Una final es un flip, señores. No sean cavernícolas, por favor...
Y la trayectoria de España le a avala para ganar el Mundial, A la Italiana. Cagándola en el primer partido y luego, a mínimos. Portería a cero y marcando uno. Suficiente. Hasta hacer que Alemania (la que le metió cuatro al equipo de Lampard, Gerrard y Rooney y cuatro más al de Messi, Maxi, Tévez, Higuaín (¿?) y Heinze (¿?), haciendo que parecieran el Coruxo, con todos los respetos hacia los de Pacocho. ¿Nadaremos tanto, para morir en la orilla?. No me jodan, por favor...

Y, al final del partido me dejé pintarrajear la cara con los colores amarillo y rojo. ¿Mercantilismo? Si. ¿Y?... Siempre seguí a Alemania (jodo, Roibás, lo siento) y a Holanda. Pero el domingo iré a muerte con la Roja. Vaya un nombre para un país de derechas... 600 pavos bien merecen la pena...