viernes, 16 de septiembre de 2011

Anécdotas de DJ´s (3)

Vamos con la tercera parte de lo mejor que encontré en el blog No breasts, no requests, de Mick Fiction.

Hay que reconocer que algunas peticiones son originales.  En esta, hay un chantaje emocional velado.  Es una pena que su camello no le hubiese pasado algo más adecuado para lo que escogió el DJ.  Igual si hubieses visto quien venía, habría cambiado las anfetas por algo más happy...



Más chantaje emocional.  Y hay que reconocer que la gente es egoísta... Tio, si pongo los Bee Gees, el que se va a deprimir soy yo, neno, piensa en mi un poquito... 

Tampoco quiero tratar de entender que mente chunga se alegra escuchando la voz en falsete de los Gibb, por que entonces si que llamo a seguridad.  En beneficio de todos los asistentes.

Bueno, una petición correcta y respetuosa.  Y The Kills entran en el repertorio.  Sonarán en breve, no te preocupes, chaval.  Acerca de M.I.A y Yelle, lo siento, están en la maleta que dejé en casa...

Sabemos que no eres un jodido ipod... perdón. The Kills, M.I.A. Yelle


En la que sigue, imagino al DJ empezando a decir: Que no acepto peti........ Bueno, esa canción es buena y la tenía casi preparada.  Sonará en breve...

Yo, por 100 pavos, te pongo Carlos Baute o El Fary, si hace falta...  Bunbury tiene un precio algo más elevado, Malque... :)


No todo son pesados, por supuesto.  Hay mucha gente agradecida.  Recuerdo un tipo que, el fin de año de 2003, vino a pedirme una canción muy importante para él, con la excusa de que era su cumpleaños. Le hice sacar el carnet de identidad y era verdad.  Me pidió el Manchester, de The Times.  

Curiosamente, la tenía preparada para ponerla la siguiente.  Me quedé mirándole y le dije: Ahi la tienes.  Desde la pista no paró de bailarla haciéndome gestos con el pulgar hacia arriba.  Cuando terminó la canción subió a la cabina, me abrazó llorando de emoción y me dió las gracias.  Mi primer pensamiento fué el de pedirle el teléfono de su camello, estaba claro que la mandanga que le pasaba era buena...

Trató de invitarme a una copa, pero yo tenía barra libre, así que me ofreció MDMA y coca, lo que quisiera.  Si quieres, te presento tias guays.  

Los éxtasis, si no se quien los fabrica no los tomo ni loco.  La farlopa que llevaba el tipo era estupenda, recuerdo. Lástima que no tuve tiempo para conocer a esas tias guays que me iba a presentar.  El set había empezado a las 00:30 y terminó a las siete de la mañana.  Menda estaba literalmente fundido, a pesar del Red Bull en polvo...

Con la notita que sigue, seguro que el DJ se fué a dormir satisfecho...

Gracias por todos los recuerdos, haciéndome bailar como si nadie estuviese mirando

Uno de los sets que hice en la Nordic del Playaclub coincidió con un Depor-Sporting de Gijón.  Era sábado por la noche y los asturianos llevaban de fiesta desde el viernes al mediodía.  Normalmente se cierra a las 06:30, pero ese día el jefe de sala me dijo que siguiera.  Paramos a las 07:20, cuando ya había amanecido.  

El trayecto de 20 metros de la cabina hasta la puerta me llevó un cuarto de hora, entre abrazos, felicitaciones y fotos.  Vale que la gran cantidad de Estrella Galicia (y quien sabe si algo más) que llevaban en el cuerpo ayudó a que su percepción del set fuese positiva.  También es verdad que todo lo que me pidieeron lo pude poner sin demasiado contratiempo técnico ni moral.  Les recuerdo como una gente con un exquisito gusto musical, que es como sueles calificar a la gente a la que le mola la misma música que a ti.

Ese día dormí MUY satisfecho, la verdad.  Ver que has hecho feliz a un grupo de gente, aunque sea un ratito, con la música que has escogido, no tiene precio.

Desde entonces, cuando programo mis idas a la Nordic, miro que coincida con la visita del Sporting y del Racing de Santander, otra afición con la que compartimos gustos musicales.

Sigamos con más.... Dentro del arsenal de quien quiere que le pongas una canción, las proposiciones sexuales son otro recurso muy gastado.  Algunas mujeres piensan que los DJ´s son frikies pajilleros que babean ante la más mínima posibilidad de obtener sexo gratis, lo que es cierto en contados caso. 

Normalmente, el DJ está trabajando, aunque disfrute con ello.  Me pregunto que pensarían ellas si un compañero de trabajo o el repartidor del agua les pasara notitas como esta en la oficina.

Estamos calientes.  Yo o mas bien nosotros estamos esperando por tu gran PENE. Si quieres vernos desnudas, nuestra entrepierna, pon o mezcla "Sexy Bitch" i verás tetas...

El título de la petición, muy acertado con la peticionaria.  Bueno, sexy no se si sería...

Una vez, subió a la cabina donde yo estaba una muchacha (de muy buen ver y mejor tocar) que hacía  com 20 minutos que estaba en la sala.  No había mucha gente aún y ya la había visto en una barra, morreándose con un maromo.  

Yo había puesto consecutivamente The Cure, Joy Division, Depeche Mode y The Smiths, en un set revival de New Wave, que era lo que me había pedido la dirección de la discoteca. 

La chica subió a la cabina y me preguntó si podía ponerle Shakira.  Le dije que no había traido nada de Shakira en mis maletas, lo siento. 

Miró hacia los cd´s de la discoteca y me pidió que lo buscara allí.  Le respondí que no sabía como estaban ordenados y que me podía llevar demasiado rato encontrarla.  

Se ofreció a buscar ella el cd.  Le dije que a la dirección de la discoteca no le haría gracia que nadie hurgase en esos discos. 

Me dijo que no me preocupara, que tenía un cd en el coche.  Acorralado, le pregunté si pensaba que Shakira pegaba con el set que estaba proponiendo.  Shakira pega con todo, respondió.

Cuando le dije que no iba a utilizar su cd, que sólo uso discos verificados, me miró con aire seductor, poniendo los morritos en posición de semi-beso y mirándome como si tuviera un vibrador insertado en la vagina, funcionando a todo trapo, y me dijo: "Si me pones Shakira, hago lo que quieras".

Mi respuesta fué: "Suicídate" y le hice un gesto con la cabeza al segurata que tenía al lado de la cabina. Tardó tres segundos en cogerla por los brazos, levantarla y depositarla en el suelo, interponiéndo su enorme corpachón entre ella y el acceso a la zona DJ. La dulce muchacha se transformó de repente en la niña del exorcista, mi má.  Pocas veces he visto salir tanta mierda de una boca.  A mi madre aún le deben pitar los oídos...


Los DJ's experimentados con el directo no suelen ser necesariamente tontos, ni su ansia de sexo les ofusca la cabeza y les impide ver que la proposición sexual se va a desvanecer en cuanto la canción haya sonado.  

La propuesta de si me la pones, te la chupo la cambiaría enseguida por me la chupas y luego te la pongo...  

Si la alteración de los factores de la ecuación no es suficientemente disuasoria, pues habrá que poner la canción, digo yo...

te haré una felación xoxo

Y digo yo... Si me la vas a chupar, para que vamos a perder el tiempo con besos y abrazos... Y espero que no pretendas los besos después de lo otro...

En la notita siguiente se combina chantaje emocional con proposiciones deshonestas (¿por que se llaman deshonestas si muchas veces son la mar de honradas?).




¿Podrías enseñarle a bailar a esta chica blanco a cambio de... um... "cualquier cosa que quieras"?

Hay que reconocer que la sonrisa picarona y el corazón le añaden un punto de curiosidad a la nota.  Yo me hubiese arriesgado, que quieres...

En esta última, aunque el DJ supiese que era mentira, yo creo que puso Cuddy Buddy, de Mike Jones, aunque no he podido verificarlo.  Sólo por aquello de que los milagros existen.  Son raros, lo sabemos.  Pero a veces ocurren.

Habría que ver a las putillas esas, pero vamos, yo la hubiese pinchado aunque fuese desde el Youtube de la Blackberry, aún sabiendo que había un octavo de out para que fuese verdad.

Soy una putilla super caliente que también es lesbiana, con una novia calentorra.  Te follaremos salvajemente, cuando tu quieras, si pones "Cuddy Buddy" de Mike Jones.

Añadir un corazón y una posdata que reza really hot sluts (realmente unas putillas calentorras) me parece escribir por escribir, por que aún te queda papel.  Yo creo que al DJ ya le había quedado claro...

Hala, mañana la última...

jueves, 15 de septiembre de 2011

Anécdotas de DJ´s (2)

En los sitios donde he puesto música, el público tenía acceso a la cabina. Si alguien quería decirme algo, se podía dirigir a mí de viva voz, así que no guardo mensajes escritos. A lo sumo me apuntaron un móvil o un mail, no necesariamente con fines lúbricos.  A veces quieren enviarte una canción que no conoces o proponerte una web interesante.

Pero en muchos sitios, el DJ no es accesible al público y se le envían diferentes notitas mediante los camareros o el personal de seguridad o, directamente, lanzándolas a la cabina. Esas notitas van escritas sobre los soportes más diversos; posavasos, servilletas, etiquetas de cerveza, hojitas de camarero o el primer cacho de papel que pillan, incluido el higiénico.

Algunas notas muestran la disconformidad del cliente con la selección musical del DJ, convirtiendo la queja en un insulto personal.  ¿Que culpa tiene el pobre pincha de que la gente no sepa escojer el garito donde se mete?

En vivo, es peor.  Si no tienes la canción que te piden o no quieres ponerla, pasas a ser, en el mejor de los casos, poco enrollado. A mi me han llegado a decir: Tranquilo, conozco al dueño y me encargaré de que no vuelvas a pinchar aqui, en una versión chulesca del no sabes con quien estás hablando.  Pues no lo sé y me la trae floja.  Y yo también conozco al dueño y volví las veces que quise.
No tienes ni puta idea de música lo he oido docenas de veces.  Eso hay que matizarlo.  Efectivamente, no tengo ni puta idea de mucha música.  No tengo ni puta idea de hip-hop, ni rap, jazz, cuarenta principales, operación triunfo, música latina, bachatas, merengues, reggeton y toda esa mierda caribeña, house, trance, techno, black metal, r&b y muchos otros estilos musicales...  Tengo mi espectro musical escogido y soy muy feliz en él, ignorando al resto.  Esto me limita las posibilidades de pinchar en muchos sitios, lo sé, pero me la trae al pairo.  Cuando voy a un sitio, el que me llama sabe perfectamente lo que voy a poner.

He seleccionado algunas notitas ofensivas de las que vi en el blog No breast, no requests.

Algunas de ellas intentan utilizar la ironía.  Aún así, lo dicho, el DJ no tiene la culpa de que tú no sepas donde te metes, amig@. Ni que vuestros gustos sobre música de baile sean tan obviamente distintos.  Y la ironía, por muy educada que sea, no hará al DJ replantearse su sesión.

 ¿Puedes poner alguna música que podamos bailar, por favor?

Otras, más gráficas, requieren una interpretación.  Esta que sigue... ¿es una ofensa o una invitación a alguna práctica sexual algo depravadilla? ¿es semen o la úlitma gotita de pis lo que pretende echarle al DJ en la cara/cabeza?

Yo le hubiese respondido que, lamentablemente, tiene más jugo en los testículos que dentro del cráneo...


A veces, con una nota no basta, como si la insistencia no fuese mayor motivo para ignorar al/la pesad@.

La respuesta que hubiese dado yo sería: "Lo siento, no tengo esas canciones"...

Aunque el "God hates you" de Sith si que la llevo, pero no suelo ponerla...

Para de poner ese sonido.  Dios te odia. Recuerda cual es tu profesión.

Otras son una amenaza velada.  Que pasa en Cali (¿fornia? ¿Colombia?) con los DJ's que no satisfacen las peticiones de los clientes del local o ponen música que no les gusta? ¿les rompen las piernas, o es algo peor?
Soy de Hollywood.  El DJ nunca haría esto en Cali...

Muchos paletos se creen que el DJ es un pringado de día que busca en la noche un complemento a su sueldo de mierda en su trabajo de mierda.  Pues yo conozco gente que gana un pastón y que tiene trabajos muy respetables y que si hace eso de noche es meramente por hobby.  Igual el aprendiz de Steve Jobs se cree mejor que el señor que está poniendo música...

 Jodido, no dejes tu trabajo de día (Burguerking)... sip...

En esta notita, la inclusión del artículo me deja anonadado.  ¿Cambia el sentido de la frase?

Tu eres LA mierda

Está claro que al tipo que escribió la siguiente nota no le gustó demasiado la propuesta musical del DJ de turno.

Hoy fué la peor muestra de DJing de la historia de la música 

El chantaje emocional es otra vertiente explotada. Tratar de hacerle creer al DJ que es su música la que está estropeando la fiesta.  Eso suele pasar cuando una boda aterriza donde estás pinchando, por ejemplo. La ceremonia y la comida ha sido estupenda y ahí estás tú, estropeando el día más importante en la vida de unas personas...
Megan y Jenny, en este caso, escogieron el lugar erróneo para emborracharse.

 Esta fiesta hubiese estado mejor sin esta jodida música. ¡A mamarla! Megan y Jenny

Los DJ´s no son adivinos.  Para ti un artista puede ser fundamental en tu vida.  Pero puede suceder que el DJ ni haya oído hablar de él/ella.

 ¿A que Mariah se referiría?

Yo hubiese respondido: Lamentáblemente no la tengo debajo de la mesa de mezclas ¿has mirado en el baño?

Otra muestra de preguntas ambiguas.  El DJ no tiene por que ser clarividente... 


Mi respuesta hubiese sido fácil... Supongo que actuando en algún concierto. O si no, en su casa.  Debajo de la mesa de mezclas no la tengo.  Y en las maletas de cd´s, tampoco....

También hay gente que se aburre o a la que nadie hace caso.  Dejarles subir a la cabina es un error.  Te van a dar una chapa terrorífica, seguro.  Dejarles husmear en tu maleta de vinilos y cd´s es otro error tremendo.  Es mejor cortar por lo sano de principio, educadamente, antes de que tengas que mandarl@ a la mierda o llamar a seguridad.

 ¿Puedo estar contigo? No tocaré.

Coño... Si te dejo subir es por que estás rica y para que me toques, ¿no te parece?

Ya conté lo de la excusa del cumpleaños en el post de ayer...

 ...es el cumple de mi amiga Kate y a ella le encanta Mariah Carey...

En estos momentos, echas de menos una camiseta como esta que ya vimos...

No me importa si es tu cumpleaños.

Ni el de tu prima Kate...

Algunas notitas empiezan bien pero terminan fatal.  Cuando el DJ casi estaba considerando la petición, van y lo estropean.  En esta... ¿Que esperaba que le respondiera el DJ? ¿Te la pongo pero luego tienes que acostarte conmigo?


Querido Leon: ¿Puedes ponerme, por favor, Backstreet boys y East 17.  Son mis favoritos.  P.D. Tengo herpes. Ally.

Ally ha querido poner un corazoncito antes de su nombre, para transmitirle afecto al DJ.  Pero él sólo ha retenido una palabra de las 18 que hay en la nota; herpes.  Si los Backstreet boys o East 17 estaban en el set-list, serán borrados de inmediato.

Mañana, la tercera parte...

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Anécdotas de DJ´s (1)

Leyendo La vida sexual del Dj, divertido artículo de Diego A. Manrique llegué a este blog, No breasts, no requests (Sin tetas no hay peticiones), un fotoblog donde se recogen mensajes que envía la gente al Disc Jockey y avisos de los garitos acerca de las reglas que rigen en ellos.

No sé si aún hay gente que piensa que el Disc Jockey liga mucho.  Pero, por si acaso, recordaré que es un mito comparable al que circula por internet acerca de los caimanes que aparecen por el inodoro.  Si no te traes a tu novia, las posibilidades de terminar la noche retozando acompañado son cercanas a cero.  Puedes conseguir algún teléfono o mail durante el set, pero poco más.  Casi siempre que fuí puse música hasta el cierre del local.  Eso, como poco, son las 5 de la mañana.  En el Playa nunca termino antes de las seis y media, casi cuando amanece.  La fauna que queda a esa hora es lo que queda y el estado en el que se encuentran, bastante previsible.  Lo mejorcito ya se lo han llevado hace horas.  
Tampoco te creas que, después de estar enlazando discos durante 3 horas o más tienes demasiadas ganas de frotar tus pezones desnudos contra otros pezones desnudos, aunque sean la coronación de unos senos turgentes (comprendidos entre las tallas 90 y 100 -copas B y C-) y firmes.  
A esa hora, a lo sumo, sirves para tomar la última antes de (merecidamente) planchar la oreja en la almohada.

No es que haya hecho muchos live set desde 1985 y 1986, donde si pilotaba los platos de una pequeña disco, los viernes.  Lo de hacer de DJ siempre me lo tomé como un hobby.  Desde el año 2000 suelo hacer dos o tres directos anuales, que suelo prepararme en casa, escogiendo cariñosamente las canciones, orientadas al público habitual de la sala donde voy.  Y sólo voy a sitios donde fehacientemente sé que los gustos de los habituales coinciden con los míos.  Ni hago bodas, ni prostituyo mi estilo.  Igual por que todavía no me han ofrecido el precio suficiente, por supuesto.  Y bueno, una vez hice una boda.  Pero las instrucciones de los novios eran: "Un par de valses y luego metes tralla para que se piren todos los viejos y nos quedemos la juventud".  Y así fué.  Las miradas de algunos de los invitados de más edad, desfilando hacia la puerta, eran de antología.

Porque suelo llevar el set preparado, las peticiones son incómodas.  Aunque te encajen en el estilo.  Normalmente las atiendo, desmontando mi sesión y volviendo a ella en cuanto puedo. Pero hay gente que parece no saber donde está ni que lo que te piden no pega ni con cola con lo que estás poniendo.  El alcohol y el haber pagado una entrada, sumado al ego desorbitado de algun@s tienen un efecto demoledor en ese sentido.

Viendo el blog antes mencionado, No breasts, no requests, he recordado algunas anécdotas divertidas, otras entrañables y otras patéticas.  Entre estas y las fotos que le he pinchado a Mick Fiction de su blog (no ha contestado a mi petición de hacerlo) pensé que sería un buen motivo para compartirlas en este espacio.  A eso vamos.

Como dije, tampoco me prodigo demasiado en directo.  Eso hace que no tenga una lista de lo que no tengo o de lo que no voy a poner, bajo ningún concepto, aunque alguna vez deseé tenerla colgada a la entrada de la cabina, para evitar situaciones incómodas respecto de los gustos musicales del/la peticionari@.  Normalmente suelen ser más ellas las que se animan a sugerirte lo que debería estar sonando, en cuanto el alcohol las deshinibe en el sentido erróneo.

Algunos Disc-Jockeys si van preparados para estas situaciones, señal de que su paciencia al respecto ya ha sobrepasado su límite.

Disuasorio.  Igual por 20 pavos, hablamos de que es lo que quieres.  Eso tampoco te garantiza que te lo vayan a poner...

Peticiones, 20 $

La excusa del cumpleaños es la más manida. Si Santa Segulena viene el 24 de julio pidiendo hip hop, se va a quedar con las ganas.  Y si el Rey Juanca quiere escuchar Nino Bravo el dia de la Hispanidad, va a tener que ponérselo al llegar a casa.  Por Navidad, el niño Jesús no puede entrar en una discoteca. Y San José se quedará sin oir Metallica.
No me importa que sea tu cumpleaños...

Ingenioso artefacto, este del puño de cómic.  Aunque seguro que alguna vez se habrá quedado con las ganas de no quedarse a medio camino de la cara o los genitales del osado peticionario.


Que quede claro...

No soy una jukebox.  Soy un jodido DJ...

Lo que es disuasorio en este caso es el atuendo.  En cuanto la DJ acerque el oído a tu boca, para oírte mejor, probablemente te quedarás en blanco.  Yo me desmayaría, aprovechando para una frotadita durante la caída...


Decirlo más claro, complicado...

Deja de joder.  Estoy mezclando...

Fin de la primera parte...

martes, 13 de septiembre de 2011

Recortes en Sanidad. El Sergas.

Tratar de ajustar una presupuesto gubernamental recortando en Educación y Sanidad me parece el principio del fin de los tiempos. En Educación por que estamos sembrando un futuro de mierda.  En Sanidad por que dinamitamos el que tenemos ahora.

El viernes recibí una carta del Servicio Hospitalario acerca de la solicitudo de mi radiólogo y de mi médica de cabecera para que me visite un neurocirujano por las discopatías en la columna.  Me comunican que han recibido mi solicitud y que me avisarán para esa primera visita que me tiene que hacer el especialista.






Podría parecer un simple formulismo, pero la queja viene por que el fax solicitándola se envió el 27 de junio, hace mas de dos meses.


En Neurocirujía recibieron el fax ese mismo 27 de junio.  Han necesitado 73 días para recogerlo de la bandeja de entrada, darle entrada y enviarme la carta.  Me cuentan por teléfono que ya van escasos de gente y que, con las vacaciones, ha sido un caos. Estupendo.  Si tardan 73 días en procesar un fax, no quiero pensar los que tardarán en darme cita y para cuando será esta.
Ya fui a la playa a cargarme de (más) paciencia...

lunes, 12 de septiembre de 2011

Otra sesión


En el blog de las sesiones colgué la segunda parte de la super-sesión revival de música de La Cage de Medrano (New wave 80's). Cuando la termine (está previsto que tenga seis partes) pretendo haber hecho un interesante recopilatorio de una época dorada (1983-91) de una discoteca con un estilo peculiar en su forma de apostar por grupos que no eran muy comerciales entonces (Depeche Mode, The Cure, Simple Minds, U2 y muchos otros).  Ya se que una cosa es lo que pretendo y otra lo que saldrá...  Al final la juzgaremos...

De momento ya hay 47 canciones y 2 horas y media de música non-stop...

domingo, 11 de septiembre de 2011

10 años de una enorme infamia (2)

Curradísimo documental donde se dan respuestas a algunas preguntas y se dejan docenas de ellas en el aire por que no se puede acusar a alguien sólo con evidencias.
Quedan claras como sucedieron algunas cosas y es lógico que no se haya investigado a fondo el caso.  La mierda hubiese salpicado demasiadas mansiones elegantes.

El documental son varias partes de 10 minutos cada una.  Se puede ir viendo a ratitos.

sábado, 10 de septiembre de 2011

10 años de una enorme infamia

Mañana se cumplirán 10 años del derrumbe de las torres gemelas.  Me llama la atención que estos días sólo se habla de las consecuencias que tuvo el suceso.  Apenas nadie nombra a los autores. Ni de los materiales ni de los intelectuales. Supongo que por que ya poca gente cree que fueran Bin Laden y sus secuaces, ellos solitos y, como dicen en catalán, qui día passa, any empeny... (quien pasa un día, empuja un año...).  Y el tiempo no es buen amigo de la memoria.

Consecuencias tuvo muchas.  Cambió la forma de viajar. Ahora, coger un avión es como un concurso de tele.  Si vas a Estados Unidos, se convierte en Si lo sé, no vengo. Esto le ha ido muy bien a los fabricantes de scanners, aunque no creo que fueran ellos los instigadores del atentado.  A nivel de día a día cambiaron muchos procedimientos.  Pero lo que más cambió fué el ánimo del mundo.  De los que tienen y de los que no tienen, que son los que siempre pillan.

Se desmoronó de repente, también, la sensación de invulnerabilidad que tenían los ciudadanos americanos en su territorio.  Vale, antes les habían zumbado en Pearl Harbour, pero no es lo mismo. El ataque tuvo lugar en el corazón estratégico del país.  En el centro de decisiones financieras y en el de las militares.  Curiosamente, el estamento político fué respetado, aunque se dijo que el cuarto avión iba contra el Capitolio.  Ya. Y mi abuela era contorsionista en un circo ambulante. 

Esto conllevó la aparición del mejor elemento para dominar una masa de población: el miedo, que silenció muchas bocas mientras se aprobaban medidas de control sin parar.  Y presupuestos extraordinarios para defenderse del nuevo enemigo.

Literatura sobre el tema se ha escrito como para deforestar Sajonia.  Nadie ha logrado clavar quien fué y lo que realmente sucedió.  Pero han quedado claras muchos cosas que no fueron o no sucedieron y otras que si y no eran como contó la versión oficial.  Que la seguridad aérea estuvo una hora mirando a cualquier parte menos al cielo aéreo entre Washington y Nueva York.  Que en las torres había 5.000 personas cuando a esa hora solía haber casi 20.000.  Plantas enteras y empresas al completo estaban vacías. Que las torres colapsaron por unas detonaciones controladas y que nadie se las atribuyó a los terroristas.  Que en el pentágono no se estrelló un avión, si no un proyectil, matando a cuatro gatos para la gente que suele haber a esas horas. Medio pentágono tenía reuniones fuera de él. Que el cuarto avión no se estrelló, si no que fué abatido. Que el tercer edificio del World Trade Center también fué demolido... docenas de mentiras que se contaron docenas de veces para convertirlas en verdad y que, como no había otra versión, se dieron por buenas.  Habré leído una docena de libros sobre el tema.  El de Bruno Cardeñosa, Historia de una infamia, me parece el mejor documentado de todos.  Nada de rumores o teorías etéreas.  Documentación a toneladas. Papeles y papeles y papeles y más papeles...

Los días 12, 14, 20 y 22 de septiembre me publicaron cuatro cartas en el Diari de Tarragona. La del día 12, escrita el 11 por la tarde, propone una teoría que, 10 años después, seguiría valiendo para una novela.  Una conspiración, mitad activa, mitad pasiva, entre la industria armamentística, con grandes excedentes en los almacenes y el lobby ultraconservador, necesitado de medidas de control y de defensa.  El tan debatido escudo de misiles tardó un par de meses en ser aprobado, por ejemplo. Bush hijo hizo y deshizo en materia de gastos en defensa (y ataque) el doble que su padre, artífice de la primera Guerra del Golfo.

Hoy releo esas cartas con una sonrisa.  Y tengo respuesta a algunas preguntas:
¿Quien será el Lee Harvey Oswald, esta vez?  Un tal Bin Laden y cuatro pelados con turbante y un curso de piloto de avioncitos.  El asesinato de Kennedy queda como un robo de merienda en una guardería, al lado de esta ignominia.

Extraigo una frase de la carta del día 14 (traducido; el original estaba en catalán) ... El mapa del conflicto se amplia.  Afganistán, Pakistan e Iraq, seguro.  ¿Y después?...

A veces, adivinar las cosas no produce ninguna satisfacción.  Al contrario.  Terminaré el post como acabé un párrafo de la carta del día 20:

Si seguís sembrando rencor, seguiréis recolectando odio.

viernes, 9 de septiembre de 2011

Reforzando la seguridad y otras

Después de leer lo que le ha pasado a Corbein, menudo disgusto, he pasado unos ratitos haciendo algunos cambios en la seguridad de los equipos de casa.  Con la ayuda de este blog y las recomendaciones del cántabro, creo que ahora es más difícil que me chinguen desde el ciberespacio (ya, ya sé.  Esta última frase tiene toda la pinta de un lapo hacia arriba).  
No es que me preocupe demasiado lo que me puedan robar, que es nada.  Pero prefiero evitar dolores de cabeza innecesarios.  A pesar de no tener un duro en ninguna parte y de contar con copias de seguridad por triplicado de todo lo importante, es mejor prevenir un poco más.  Tengo otro amigo, Rudy, que lleva una semana peleando con un tarado que le ha tirado tres veces la web, amén de infectarle todos los equipos de casa con porquerías informáticas varias.
El mundo está lleno de tarados y hay que quitarles las ganas de que se metan con uno por diversión.  O, al menos, ponérselo lo más dificil que se pueda.

Entre eso y que, a raíz de una conversación con un colega y que dió pié a este post, tras el que decidí no leer más la prensa escrita para informarme, llevo dos días sin salir de casa, ni para eso, leer los periódicos.  Prefiero los blogs independientes para formarme opinión.  Empiezo el día con los de Ignacio Escolar y Santiago González, que tienen ideologías muy contrapuestas.  Pero son dos tipos inteligentes que argumentan muy bien sus puntos de vista y que saben utilizar la ironía muy finamente.  Luego veo otros, pero estos dos están bien para conocer distintas formas de ver lo que sucede.

Aprovecharé este post para dejar varias notitas que he ido tomando de esas lecturas;  Rajoy promete 3,5 millones de puestos de trabajo en la próxima legislatura.  Se le echan encima diciendo que durante la época de bonanza, con la burbuja y todo eso, se crearon 6,5 millones de trabajos en... 10 años.  Esteban González Pons matiza que eso no era una promesa, que era un deseo.  

Ahí me pregunto... Para el otro millón y medio de parados... ¿no deseas trabajo, también?.  Igual cuentan que son los parados que no les votarán y, ya se sabe; al enemigo, ni agua, ni trabajo.  Zapatero no sabe lo que vale un café, en la calle y el portavoz popular desconoce el número de parados o, lo que es peor, no desea que todos encuentren trabajo.  Sssstupendo panorama para las elecciones que se avecinan.  Bueno, Zapatero no se presenta.  Es Rubalcaba el elegido (el candidedo) para hacer de Don Quijote contra los molinos o para tratar de emular una nueva versión de Casi 300.  Aunque viendo la cantidad de socialistas de postín que se borran de la masacre, el remake de Rubalcaba se titulará Casi 30...  Rubalcaba dice que tiene la solución al paro.  Entonces... ¿por que no la empieza a aplicar ayer mismo?

Strauss-Kahn y Bárcenas han sido exculpados, cada uno de lo suyo.  Exculpados no quiere decir inocentes, aunque técnicamente lo sean.  Simplemente el juez instructor de cada caso no ha podido encontrar indicios suficientes para declararles culpables.  Prima la presunción de inocencia, en la justicia, a veces.  El principio del derecho romano que reza In dubio, pro reo, por suerte, sigue vigente.  
El francés volvió a su país con todos sus colegas de partido buscándose compromisos para no aparecer en las fotos junto a él.  
El caso de Bárcenas es curioso en el sentido de que ha sido de los pocos tipos en renunciar a sus prebendas como político al estar imputado judicialmente.  Le costó un poquito, pero renunció, en un país donde muchos políticos pasean sus imputaciones casi con orgullo torero.  Huele más a puñalada trapera de su partido que a manipulación orquestada a pachas entre el poder ejecutivo y el poder judicial, la verdad.

A Monsanto le salen granos en el culo por todas partes.  La empresa, en su portal, se define como "un proveedor global de tecnologías y productos para la agricultura que mejoran la productividad del campo y la calidad de la alimentación".  Podríamos estar de acuerdo en casi todo menos en la última palabra.  Sólo con ver el documental Food Inc., donde explican algunas de sus técnicas de trabajo, la presión sucia que ejercen sobre la competencia y su increíble habilidad para colocar asalariados suyos en cargos de responsabilidad en materia de seguridad alimentaria, se generan algo más que dudas razonables.  El documental está rodado en Estados Unidos, pero la estrategia de la empresa es extensible a todo el planeta.
En España no hay regulación ninguna en materia de transgénicos.  El país es el mayor productor de maíz con la patente de Monsanto.  En el Parlament de Catalunya, una iniciativa que contaba con las mismas firmas que la que llevó a prohibir los espectáculos taurinos, fué tumbada sin tan siquiera debatirse... Yo es que soy conspiranoico, que quieres....

Tenía anotada una frase de Gadaffi para extenderla, pero no puedo.  No se me ocurre nada ingenioso, la verdad.  Y es que es lapidaria-total: 
"No nos rendiremos, no somos mujeres".  Sin comentarios...

martes, 6 de septiembre de 2011

Algo de poker

Me uniré al desencanto de la armada.  Tener a cuatro representantes en la mesa final de un EPT y que gane un alemán deja mal sabor de boca.  Bastante nos tocaron este verano los cataplines, entre la Merkel y los pepinos. 

Esta era la primera vez que seguía el desarrollo del torneo en directo, a través del seguimiento de Poker10, sobre todo por que me hubiese gustado que Pibe diese la campanada.  He tenido el honor de compartir mesa con él en La Toja y es uno de los jugadores más incómodos que encontré.  Amén de un tipo magnífico.

Cuando saltó quedaban dos jugones, Amatos y Raúl.  De Dragan no había oído hablar, lo que no dice demasiado en favor del conocimiento que tengo del panorama pokerístico español.  Es verdad, estoy muy desconectado.  Con Amatos compartimos unas buenas risas en Budapest y su calidad como jugón es incuestionable.  De Raúl siempre me ha fascinado su capacidad de análisis.  Lamentablemente, no hubo suerte con ninguno de los dos, ni con Dragan en el HU.  Bueno, dicen que para ganar finales hay que perder algunas, antes.  Al poker español le falta menos.

Raúl por cierto, ha publicado un libro que espero leer pronto.  Va creciendo la literatura en castellano sobre la materia.  Estos días terminé de leer el manual de torneos de Carreño, sobre el que poco se puede decir.  Ese tipo es un crack contando las cosas.  Tiene una didáctica divertidísima.  Y el capítulo final sobre El arte de la guerra aplicado al poker, es memorable.  También acabé con el de Negreanu, también bastante correcto excepto, según mi humilde opinión, en el capítulo para principiantes, que es para tirarse los pelos.  Puede valer para ir a una partida casera si nunca has jugado a Texas, pero poco más.



Mañana, eso si, hay que jugar el torneo de Poker por Africa. Es una preciosa iniciativa que pretende aportar un granito (¿un saquito, tal vez?) de arena (de maíz, mejor?) a la situación tan preocupante que presenta el cuerno de África. La idea la empezó a mover FeFranco y ya hay una lista de colaboraciones impresionante.  Cada uno puede participar de acuerdo con sus posibilidades, así que, al menos, hay que dejar testimonio apuntándose.  El torneo se juega en Paf Poker a las nueve de la noche, hora de España.Nos vemos ahi...

lunes, 5 de septiembre de 2011

Una maravilla...

Se me acumula el trabajo... Noe, tienes razón.  Esta canción no es buena, es una maravilla.  Voy a montar una sesión sólo para envolverla...

Una nueva sesión


Colgué en el bloc de las sesiones la primera parte del que será un set de 7 horas que pretende ser un recopilatorio de una época, la New wave de los 80.  Trataré de primar el tracklist sobre las mezclas aunque, por supuesto, eso no quiere decir que las descuide.

Es un proyecto algo ambicioso, que hace años que quería hacer. Si no lo hago ahora que tengo tiempo, ya no lo haré, así que ya estoy preparando la segunda parte.

El bloc de las sesiones tiene su espejo en feisbuc.  Podéis encontrar la página como "Produccions Marendins" y dándole al "me gusta" os llegará un aviso cada vez que publique algo.

Espero que os guste la sesión.

domingo, 4 de septiembre de 2011

¡Echaron al psicópata!

Ayer abrí la primera botella de cava que guardaba para una ocasión especial.  ¡Han despedido al psicópata!. 

El psicópata estaba de Director General para España en la empresa donde trabajé hasta octubre del año pasado. Él mandó a su lacayo favorito a despedirme.  Además de muchas otras cosas es un cobarde.

Llamándole psicópata y cobarde en público podría parecer que me arriesgo a una demanda por calumnias o ultraje al honor.  No le estoy calumniando.  Le estoy definiendo.  Ante un juez, al menos 20 personas testificarían a mi favor en ese sentido.  Sobre todo ahora que no puede despedirles.  Y no puedes mancillar el honor de alguien que no tiene.

El psicópata es un tipo que lo pones de director de la Coca-Cola y la hunde en año y medio. Poco menos es lo que hizo con E. 
Cuando llegó, a finales de 2009, la compañía contaba con un equipo motivado que echaba las horas que fueran necesarias.  Directores de centro haciendo reparto, Jefes de Venta haciendo instalaciones... Lo que fuera menester con tal de que el cliente tuviera el servicio que se le prometió.  
El psicópata sólo quiere aduladores a su lado, no le gusta oír la verdad.  Se cargó (entre otros) a dos Directores de Centro y a un Director de Producción (los tres, grandísimos profesionales) sólo por poner en cuestión sus métodos.  Unos métodos que se demostraron peores que los propuestos por los decapitados.  Ahí están los resultados.

En ventas (mi departamento) su primera gran decisión fué apartar al Director Comercial, poniéndolo al frente de una línea de producto digamos menor, aunque de mayor facturación. Los motivos aducidos era el incumplimiento de los objetivos.  Esos objetivos estaban irrealmente sobredimensionados (fuí el mejor Jefe de Ventas en 2009 y 2010 con unas coberturas del 97 y 93% de los mismos, imaginad la media).  La realidad es que D., el Director Comercial, cuestionaba las estupideces del psicópata y defendía a su equipo.  Como molestaba, lo quitó de enmedio.  Y fichó al lacayo.

El lacayo es un pinpín sin amor propio cuyo único objetivo desde que vino, a principio de 2010 ha sido que el amo le frote la cocorota y le tire galletitas.  Nunca se ha peleado con él por su equipo.  Tampoco ha hecho nada por aprender el negocio.  Salvar mi culo como único leit-motiv.

Mis desaveniencias con el psicópata datan de finales de 2009, cuando nos presentaron el cuadro provisional de variables para 2010.  Después de 20 años viendo tablas parecidas, en cuanto me enseñan una ya sé cuanto voy a ganar (+- 10%) al año siguiente.  La que nos presentaban era para que ganáramos... 0.  Estamos hablando de 12.000 euros brutos, que era lo que nos jugamos el año anterior.  Para definir su propuesta evité utilizar la palabra "timo" y la sustituí por "poco motivadora".  Entre la versión provisional y la definitiva no hubo apenas diferencias. 

En enero, después de un agrio (por ser eufemístico) cruce de mails, tuvimos una reunión en privado en su despacho en Barcelona.  Después de una hora y media me prometió 4 modificaciones (la reunión está grabada) a las tablas.  Hizo media.  Un par de meses después, en una reunión de Jefes de Ventas, en la que hizo un chiste barato, lamenté que tuviera tanto sentido del humor y tan poca palabra.  En ese momento me colocó la diana en la espalda y yo lo sabía, pero no me importó.  Puta, si, pero paga tú la cama.

El resultado fué que de 40 oportunidades de cobrar un incentivo (8 Jefes de Venta, por 4 trimestres más un acumulado anual), sólo dos consiguieron un parcial al 50%.  Efectivamente, era un TIMO.

Una de las prácticas habituales en E. era chulearle las comisiones a los comerciales en cuanto había ocasión.  No en todos los Centros, ojo.  Pero como esos pagos van directamente a la cuenta de resultados del Director del Centro (quien cobra incentivos por mantener un determinado EBITDA) a veces, ante la duda, un comercial podía perder una comisión.  En mi equipo eso jamás sucedió.  Siempre dije que para tocarle una comisión (justa ojo, si un contrato se cae, pues que le haremos...) a uno de mis comerciales tendría que ser sobre mi cadáver.  Como así fué.

En agosto le robaron a F., uno de los muchachos de mi equipo, 900 euros que se había ganado merecidamente.  Por orden directa del psicópata.  Ahí fué el acabose.  Al lacayo le llamé de todo menos bonito.  Nada de calumnias, sólo calificativos. 
Nada.  Tenía la lección del amo bien aprendida.  Cambié mi actitud.  De "absoluta colaboración" (no me pondré medallas haciendo una lista de las múltiples tareas que hacía y que no eran de mi incumbencia, aunque esto lo podría certificar una veintena de personas) pasé a limitarme a cumplir con mi horario y con las obligaciones de mi puesto.  Debido a esa "actitud" me despidieron (improcedentemente) en octubre.  El lacayo aducirá mi reiterada negativa a seguir determinados procedimientos marcados por la empresa.  Es posible.  Estupideces las justas.  Y como estamos para vender, lo que importa es el resultado, no la forma.  Un sistema de trabajo puede ser bueno en Francia.  Pero España es diferente.  Y Galicia más.  Pongo sobre la mesa mis resultados con mis métodos.  Que ponga el los suyos y comparamos.  Ni la mitad.

De los ocho Jefes de Ventas, el lacayo despidió el año pasado a 7, algunos de ellos profesionales fuera de serie, en una huida hacia adelante sin precedentes. Este año, en términos absolutos está vendiendo un 40% de lo que se facturó el año pasado, cuando también teníamos crisis. En mi lugar pusieron a una buena mujer a la que engañaron como a una china.  Los comerciales que tenía fueron cayendo uno a uno, el último este lunes, a instancias del pinpín.

En enero aposté 100 euros a que el lacayo no terminaba el año.  Un tipo con su incapacidad para dirigir un equipo y su nulo interés por conocer el negocio es imposible que consiga ni los objetivos de expansión de Inditex.  Ayer doblé esos 100 euros a que no termina el mes. Sin su amo protector dudo que vea el informe de ventas de septiembre.  Hay otra botella de cava esperando en la nevera.  Y a este si que le llamaré por teléfono, que no tenga dudas.

Si fuera accionista de la compañía y viera el coste de oportunidad para E. de tanto talento despedido y muchos años de trabajo tirados por la borda, creo que sustituiría hasta al Director General Europeo.  No me creo que fuera ajeno del todo a los desmanes de su compatriota.

Me manda un mail uno de los comerciales en el que pide que mande un currículum conjunto, de todo el equipo, ofreciéndonos como fuerza de venta.  Lo siento, P. me quitaron las ganas de trabajar para ellos.  Y bien saben todos los que me conocen que hubo poca gente tan convencida del modelo de negocio como yo.  Y demostré sobradamente mi implicación y mi capacidad.  Ahí queda, entre otros, ese contrato de 630.000 euros que el equipo de ventas de Vigo le aportó a la compañía.  105 millones de pesetas, en ropa para lavar, que se dice pronto.
Lo siento, P., tendrían que cambiar aún muchas cosas.  No se merecen ni nuestro talento, ni nuestro esfuerzo.

Es feo alegrarse de las desgracias ajenas.  Yo no me alegro de que le hayan pateado el culo al psicópata.  Me alegro por toda la gente que tenía que soportarlo a diario y ya no va a tener que hacerlo.  Eso si, andando suelto por Barcelona y con tiempo libre yo, por si acaso, vigilaría de cerca mis niños pequeños, el que los tenga.

Este ha sido uno de los mejores autopsicoanálisis del último año...

sábado, 3 de septiembre de 2011

Que coño... un paréntesis me merezco

Tanta meditación, tanto autocontrol, tanto encontrar el camino...  Un paréntesis etílico me merezco, creo...

Love spreads her arms, waits there for the nails
I forgive you, boy, I will prevail
Too much to take, some cross to bear
I'm hiding in the trees with a picnic, she's over there, yeah


 

Ya voy, yeah...

viernes, 2 de septiembre de 2011

¡Agua Caliente!

Podría parecer un grifo corriente y... lo es.  El detalle es que lo que mana de él es... ¡agua caliente!.  Normalmente es lo que hacen los grifos de dos posiciones, siempre y cuando estén conectados a un calentador de agua corriente.  Que funcione, claro.  El de este grifo estuvo muerto una semana.


Jueves pasado por la noche.  Preparo un te rojo en el microondas antes de ponerme a escribir, cuando observo un charquito junto a la ventana abierta.  No ha llovido.  El gato no se mea fuera de su arena...  Sigo el rastro y veo que el termo gotea.  Poquito (una gota cada 5 o 6 segundos) pero gotea.

Help nº1: Google: "termo cointra TE 80 gotea".  Las primeras respuestas son desalentadoras.  El goteo en un termo suele ser síntoma de su próximo paso a mejor vida.  La duración media de un calentador como el mío suele ser de 5 o 6 años.  Este tiene 8, aunque poco uso.  Ha habido épocas que entre la piscina y los hoteles, apenas me he duchado un par de veces por semana en casa.

Help nº2: tutorial de como desmontarlo.  Parece sencillo, excepto en el vaciado. Espero al viernes, cuando llegan unos colegas.  Con ayuda todo es mas sencillo. Ideamos un sistema para no tener que estar aguantando la goma de desagüe mientras el termo se vacía.  Rústico, pero efectivo.  El embudo principal es una botella de fairy recortada y pegada a la goma con cinta americana.  La maceta sujeta la goma en la primera curva.  Algo de cinta sujeta el otro extremo de la misma de tal manera que el líquido desaguado vaya a parar al fregadero.



Así podemos dedicarnos a tareas más trascendentes para la humanidad, que es el objetivo del fin de semana.  Mejorar el mundo.  El nuestro, claro.


Una vez vaciado, descolgarlo y desmontarlo, entre tres, es tarea sencilla.  El calderín parece gozar de buena salud, que era lo preocupante.  Hay que sustituir el ánodo de magnesio (yo tampoco sabía lo que era hasta el jueves pasado) y la junta de la brida.  Son piezas que no vamos a poder adquirir hasta el lunes, como pronto.  Tocará ducharse con agua fría.  Somos jóvenes, fuertes y estamos en agosto.  Hay problemas peores.

No se si comenté que la excusa para reunirnos era el partido de la Supercopa de Europa entre el Barça y el Porto.  Podría parecer que hay rivalidad entre nosotros...


Pero es pura pantomima.  La amistad verdadera está más allá de los colores  de un equipo de millonarios.


Mientras llegan los dos que faltan, cargamos provisiones.  Me olvidé la super-bolsa de la compra y como gente ecológica que somos, rehusamos que nos den de plástico.  ¿para qué, si podemos reírnos un rato?  Menos mal que la apuesta de lanzarse en el carrito por la rampa del parking no cuajó, por que terminábamos en Urgencias casi seguro...


Easy-cousine.   Tortilla y pan con tomate.  Para hacer una tortilla, hay que echarle huevos.  A nosotros, valor no nos falta.


Alguien pensó  que, en su casa, estarían invitados a la cena.  A la cena, si.  A mesa, no.  Estaríamos buenos...


¿Me lo parece, o la tortilla sonríe?


Este si que sonríe.  Se nota que es un tipo feliz.  Me pregunto por que carallo no hice fotos del pan con tomate, con lo bien que me quedó.

  
Ni decir tiene que el partido terminó como estaba previsto...


En la celebración olvidé de nuevo sacar más fotos.  Pero bueno, fué moderada.  Tomamos unos chismes y luego nos estuvimos dando a la consola hasta altas horas de la madrugada.  El plan del resto del finde, playita y consola.  Básico, pero divertido, que es para lo que quedamos.

De las dos piezas que había que cambiarle al termo, una tardaba tres días en venir.  Aproveché para darle a la brida una mano de pintura para barcos.


Por fin, hoy jueves Jorge apareció con las piezas (52 €) para que pudiera montar de nuevo el termo y me ayudó a colgarlo (solo, hubiese sido imposible, dice mi espalda). Una semana después y varias duchas frías por medio, vuelvo a tener agua caliente, en otro alarde de do it yourself.  

No me hacía demasiada falta, pero me he dado un repasito a fondo bajo la ducha, antes de ponerme a escribir.  Tengo que ir con cuidado con lo que pongo, que tengo a la censura más cerca de lo que parece...


jueves, 1 de septiembre de 2011

La mirada de la nada

Tercer día de lluvia en pleno agosto. Me gusta ver como llueve fuera.  El agua es vida y trae ese verde que tanto nos gusta contemplar.  Me gusta aún más cuando llueve, también, dentro de mi. Supongo que se debe producir una especie de armonía acuática.

No me molesta en exceso la espalda.  También es cierto que llevo cuatro dias sin hacer nada especial, así que no puede quejarse.  Salí de casa el lunes por la tarde.  Comprar comida para los gatos, farmacia y partido de fútbol en la cervecería.  El resto de días los pasé en La Cueva; entre frases, o entre fotos, o entre canciones.  Me lo paso bien, así.  Pero me cubre una nube gris oscuro y no sé de que es.  Debe ser un bajón, normal en un ciclotímico.  Esperaremos que pase, jugando con frases melancólicas y con canciones tristes.  Es sabido que la felicidad no es creativa.  Es cierto.  No he conseguido avanzar más que tres folios con la novela, pero reescribí dos capítulos que eran mediocres y ahora me parecen algo más que aceptables.  Tengo casi listas dos sesiones en las que me había enganchado y encontré el eslabón perfecto para completarlas.  Cada momento de ánimo tiene su lado aprovechable.

Quizá ha coincidido que he hablado estos días con varias personas acerca de Sesé.  Hoy hace 5 meses que se fué.  Hablé con gente que la quería de verdad, aunque apenas la viera unos días al año por culpa de la distancia. Siguen aturdidos y jodidos.  A alguno le afectó y le sigue afectando más que si hubiese sido una persona más cercana en el trato o en los lazos familiares. Lo entiendo.  He conocido poca gente que transmita más ganas de vivir que ella.

Yo estuve un mes y medio absolutamente groggy, incapaz de saber que hacer, que decir, de llorar, de organizarme.  Un día decidimos los dos (ella y yo) que había que seguir. Le perdoné que no me dejara despedirme de ella (lo que no me hubiese dejado hacer nunca en vida, pues suponía rendirse) y ella me perdonó que hubiese estado tanto tiempo (innecesariamente) desorientado.  Superado el reflejo de esperar que fuera ella cuando sonaba el teléfono, sobre todo a determinadas horas, por lo demás poco cambió.  Seguí viviendo como si no se hubiese ido.  De hecho, vuelve a ratos, como antes.  Y hablo con ella. Sobre todo en los paseos por la playa. Y cuando hago algo que está bien, siento su aprobación, del mismo modo que noto sus reproches cuando me relajo en exceso o me escantillo demasiado.  Como siempre, vamos.  Tuvimos buena comunicación aunque nos separara una distancia física considerable.  Pienso que la seguimos teniendo.

Es cierto que tengo una facilidad para acordarme de ella. En esta casa vivió cuatro años.  Y en cada rincón de la misma y en  cada trocito de pueblo es fácil imaginarla.  De hecho no hay que imaginar.  Sólo recordar.

Me preguntan cómo hago para llevarlo tan bien.  No, no lo llevo bien.  Nada bien. Era el mástil donde colgar mi vela.  Esa vela ahora yace en cubierta. Y a mi siempre me dió pereza remar. Suponía el contrapunto perfecto a mi desorden, a mi caos creativo.  El sentidiño que nunca he tenido. Se que es egoísta, pero me dejó un agujero cósmico para el que no hay ladrillos suficientes.  Es curioso, pero desde que nos separamos mantuvimos una relación casi perfecta.  

Por eso prefiero finjir que sigue aqui, aunque sea a ratos.  No se si es correcto mi mecanismo de defensa y si puede ser síntoma de algún desequilibrio mental incipiente o puede agravar alguno de los que ya tenía... :)  
Cuando vaya al psiquiatra y le cuente que veo muertos y que hablo con ellos, igual deja de sonreírme... :) Bueno, si conservo el sentido del humor es señal que aún me falta un trozo para majareta profundo.

Al menos tuve tiempo para que supiera lo mucho que la quería. Hay gente a la que se les fué sin que se lo pudieran decir, como si fuese necesario.  Ella ya lo sabía.
Aún así estos días me sorprendo a menudo buceando entre melancolías musicales y alguna vez tengo ganas de golpearme el pecho, ante la mirada de la nada.