De leer los periódicos me dan ganas de aporrear el teclado, pero no lo haré en casi nada.
Otra vez el debate sobre el burka. Los islamistas invocan el derecho a vestir como uno quiera. No, señores, la libertad de uno se termina cuando ofende la de otro. Yo no puedo salir a la calle en pelotas. ¿Por que? Por que ofendería a más de uno. ¿Por qué?. Bueno, no quieran verme en pelotas, para entenderlo. De la misma manera, el burka ofende a mucha gente, por lo que no debe ser permitido.
Esencialmente molesta por que es un símbolo de sometimiento de un ser humano. Algunas musulmanas reclaman su libertad de llevarlo, libremente, por que quieren llevarlo. Naaaaaain!. Yo tengo un colega que se calza ropa interior femenina, zapatos de tacón y le gusta que le den azotitos, recordándole que ha sido un chico malo. Lo hace en su intimidad. Si lo hiciera en un parque público, terminaría en comisaría. Asunto zanjado.
Si quieren ponerse ese trapito para enmascarar que hace una semana o más que no se lavan el pelo, lo pueden hacer en su intimidad. O en su país, si se lo permiten. Aqui hay otras normas. Pueden acatarlas o volver a su tierra de libertad.
Lo de Israel no tiene nombre. No puedo, con palabras, describir la pena que me da el ser humano en conjunto, por cobijar en el mismo planeta a seres tan despreciables. Y ya hablamos, hace un año, que sus antagonistas de Hamás son una calaña parecida. Dios los cría y ellos se matan.
Vienen ajustes en la economía española. Empiezo a estar preoucupado de verdad. ¿Abaratar el despido cuando la tasa de paro es de casi el 20%? Si es para hacer limpieza de vagos, funcionarios que no dan golpe y políticos innecesarios estaría de acuerdo. Pero no van a ir por ahi los tiros. De mis limitados conocimientos en economía deduciría que lo mejor, con una tasa de paro elevada, es fomentar la contratación estable, creo.
También subirá el IVA. ¿Eeeeeiiin? Si el consumo está por los suelos... Un 2% más de una mierda, es una mierda. Lo suyo sería convertir la mierda que es el consumo actual, en algo apetitoso y bajar el IVA. Un 2% menos de una cosa apetitosa es más que un 2% más, de una mierda.
Yo visito todas las semanas una veintena de empresas. Su problema real es la falta de liquidez. En la mayoría de casos, por culpa de deudas que no se saldan. Así terminan cerrando empresas que, en teoría funcionan correctamente. El último caso, un gimnasio en Coruña. 1500 socios, 53 empleados. Les deben 3 millones de euros que no les pagan. Como no les pagan, no pueden pagar a trabajadores y suministros y se han tenido que declarar en bancarrota. El deudor, una conocida constructora, será el próximo crack nacional. Tiene nombre de estación de tren madrileña.
En economía doméstica, miles de ejemplos como el mio. Me deben una pasta interesante. Yo debo la cuarta parte. Como no me pagan, por que a los que me deben no les pagan, tengo que andar haciendo equilibrios financieros que no tendría por que. Al gobierno le diría...: ¡Metan pasta en el circuito, coño!. Pues no, se la damos a los bancos para que paguen los bonus de sus directivos, tócate los cojones.
En fin, que no quería y me calenté un poco. Todo eso son noticias nada halagüeñas. Pero yo quería hablar... de mi libro... :) No, de una manipulación de datos que encontré en un periódico. Bueno, datos manipulados hay los que quieras en todos, pero estos me molestaron algo más de lo normal. Se publican las pérdidas estimadas de la industria discográfica por las descargas ilegales. Puta campaña pagada.
Si coges la calculadora, resulta que lloran por lo que tendrían que haber cobrado por cada descarga ilegal hecha durante el año pasado. Meeeeeec! Otra vez, tirando de mis limitados estudios en economía, les recordaría que existe una cosa que se llama curva de la demanda y que tiene en un eje la variable "precio" y en la otra coordenada, la variable "cantidad". Si tenemos una cantidad demandada (las descargas realizadas) a precio cero, no podemos suponer que esa cantidad sería la misma a cualquier otro precio, incluido el de mercado.
Eso quiere decir que si hubiera que pagar por todo lo descargado, la cantidad de descargas sería muuuuy sensiblemente inferior a la que es. Esto es por que hay gente que la palabra "gratis" le pone. Conozco gente que tiene 10.000 películas o discos. Yo escucho música 8 horas diarias de promedio y soy un enfermo. Al final del año, habré escuchado 500 o 600 discos. Para escuchar 10.000 necesitaré 20 años. Y soy un enfermo de la música, repito. Si pudiera ver 3 peliculas diarias, todos los dias del año, necesitaría 10 años para ver 10.000. No creo que lo hagan ni los críticos de cine.
Hay otro dato que se escapa. Yo compré cerca de un centenar de cd´s el año pasado. Originales. Casi nunca lanzamientos. Sólo ofertas y discos de segunda mano. 12 pavos un cd es mi máximo habitual, aunque a veces pague el triple por una rareza. La mayoría de veces es por que, antes, escuché ese disco gracias a una descarga ilegal.
El último caso, McEnroe. Yo no sabía que existían. Me descargué toda su discografía después de leer una crítica interesante en una revista y, después de escucharla, he decidido comprar dos de sus discos, que no hubiera conocido si no fuera por Mr. Emule. McEnroe ha vendido dos cd´s, en mi caso, gracias a las descargas ilegales.
Hay más. El año pasado asistí a una docena de conciertos, pagando la entrada, de grupos que conocí gracias a las descargas ilegales. En casi todos los eventos musicales a los que asisto, adquiero una camiseta y/u otro merchandising. Como yo, cientos, miles de internautas. Hace diez años había cuatro conciertos buenos. Este año, todos los festivales musicales, tooooodos, cubren gastos. En Galicia, este verano, habrá más de treinta. Pero claro, este dinero va a los músicos y a los organizadores, no a las discográficas.
A ver si se enteran, el modelo de negocio ha cambiado, joder. O se adaptan, o mueren. Y que les entierren con sus discos de platino acomodados en el espacio internalgar. A tomar por entrenalga...
Hala, ya me he quedado a gusto.
Por suerte, siempre hay unas líneas que alegran el día. B.B.King, a los 84 años:
¿Jubilarme? Yo sólo me jubilaré cuando me llame el de arriba.
Las últimas semanas anduve algo quejoso. Es por que mi alrededor no engrana como yo quisiera. Es cuestión de tiempo y lo sé, pero mi paciencia se limita a saber esperar una, dos o seis horas el momento adecuado para pelucharle el stack a alguien en una mesa de poker. Todo lo que supone aguardar más de una semana algo, me incomoda. Ya no te digo nada esperar tres meses.
Me levanté a las seis y media, una hora antes que mi despertador. Necesito dormir muy poco últimamente. Es buena señal, creo. Así que repasé el cierre de mes y elaboré el dichoso informe mensual. Hasta las doce de la mañana. Ronda de llamadas y a la piscina, a quemar adrenalina. Al salir, decidí comer en Lugo, donde tenía dos visitas.
Al hacer la rotonda de acceso a la A-6, vi, por el otro lado, a un señor mayor apoyado en el guardarraíl. Si hace autostop, lo llevo, pensé. Hubo una época que hice bastante, hace mucho tiempo, cuando aún se podía. Que te paren es una sensación de alivio que hay que vivir, para contarla. Al acercarme, levanta una libreta donde se ven escritas cuatro letras. Lugo. Detengo el Astra para que suba.
Buenos dias, saludo. Bos días, moi obrigado, señor. Agora ninguén para...
Detengo el ZEN. McEnroe esperará hasta la vuelta. ¿Qué? digo. La pregunta total, invento del periodismo gallego. Los cuarenta y cinco minutos hasta Lugo son casi un monólogo del abuelo. Tiene 61 años, aunque aparenta diez más, al menos. Barba de cuatro días, bigote manchado por la nicotina. Lleva ropa humilde, pero limpia. Carga como equipaje una mochila mediana.
Se llama Xosé y es portugués. Ha trabajado en la mar, en la descarga de carbón, en la construcción, cuidando una señora mayor minusválida que ya murió, en Miño, bonito pueblo, cobrando la mayor parte de las veces en B, por supuesto. Pero hace tres años que ya no tiene fuerzas y no le dan trabajo en ninguna parte. Por eso no puede pagar una pensión y vive en la calle. Al no tener domicilio fijo, no le han renovado la tarjeta de residencia. Al no tener permiso de residencia, le van a cortar la pensión de 300 euros que le da la Xunta, lo único con lo que cuenta para vivir, a parte de la caridad de la gente.
Ha pedido ayuda a Cáritas y a la Cruz Roja. A los servicios sociales. Sin domicilio no hay nada que hacer. Sin dinero, no puede conseguir un domicilio. Tiene una infección en el hígado que no tiene cura. E iso que non bebo alcohol, matiza. Ayer no comió. Hoy, una señora le dió una barra de pan. La primera mitad fué su desayuno. Me enseña la otra, que guarda para un momento de apuro.
Al llegar a Lugo, paramos en el Jorge I. Le invito a comer. El primer plato lo hace desaparecer en la mitad de tiempo que yo. Me cuenta como sus hermanas le han quitado la chabola que le dejaron sus padres en herencia. Non teño ningún lugar onde ir a morrer. Que se enteró de la muerte de su madre estando en Lugo y que tardó doce días en llegar a Porto, Agora non para ninguén, repite. Cuando llegó, su madre llevaba una semana enterrada.
Non desexo para ninguén o que me tocou pasar, maldito destino. Me enseña un Seiko que lleva escondido en un bolsillo. E para que no mo rouben pola noite. Hai veces que paso moito medo. Xa non podo defenderme...
Con los cafés le ofrezco un purito. Me lo rechaza con una sonrisa. E moi forte, iso. Y saca un cigarrillo de un bolsillo de la mochila. Como si fuera un tesoro. Lo fuma saboreándolo, mientras apura su café corto. Pago la comida. Llevo 50 euros encima. Le doy todo el cambio. Al principio lo rechaza. Le digo: A vostede faille mais falta ca min... Se lo guarda en el bolsillo. Esa mirada de agradecimiento arregla cualquier semana de mierda.
Le acompaño hasta el albergue que hay cerca de la estación de autobuses. Por el camino me da las gracias un par de veces. Las gracias se las tendría que dar yo a él. Nos despedimos, tengo dos citas. A las cinco sabrá si duerme bajo techo o le toca pasar otra noche al raso. Le deseo suerte. Sorte, señor, e grazas, son sus últimas palabras.
Creo que estaré unos días sin quejarme de como me van las cosas...
Sukovsky suena a apellido judío y los judíos no van al espacio. Así que me lo cambié por el de Baumann antes de entrar a trabajar en la DLR, el Centro Aeroespacial de Alemania. Volar muy lejos de la tierra siempre me atrajo. Las verdaderas experiencias emocionantes, las que valen la pena de verdad, son las que pueden terminar muy mal.
Nunca fui un trepa de carrera, así que progresé muy lentamente en el escalafón. A diez años de jubilarme sólo comando patrulleros o naves científicas. Tampoco pretendí llegar más lejos. Es un trabajo cómodo y bien pagado que permite que mi familia viva bien. Y cada vez que aterrizo de nuevo en casa, es como volver a empezar con Sandra, mi mujer. He estado, a veces, hasta 18 meses fuera de casa, así que cuando regreso es casi como si nos acabaramos de conocer. Un eterno noviazgo de 6 meses y vuelta a desaparecer.
Al principio fué muy duro. ¡Cuanto llegué a echarla de menos!. Hasta pensé en pedir un puesto permanente en tierra. Pero el espacio es como África. En cuanto has estado una vez, tu espíritu te pide volver cada poco tiempo. Si no lo haces, sientes como si te faltara algo. Con los años te acostumbras a todo. Es el quid de la evolución humana; adaptarse.
Supongo que ella tendrá un amante o varios, quien sabe, para cuando no estoy. No me importa y lo entiendo. Con tal de que me siga queriendo y me sea fiel cuando estoy en tierra, lo que pueda hacer cuando no estoy, hace tiempo que dejó de torturarme. No tiene sentido. Mientras sea discreta y los niños no se den cuenta, todo perfecto. Por mi parte... ¿que coño puedes hacer en el espacio con una erección?. Esperar a que se pase, que remedio. Aqui, la intimidad no existe.
El ingeniero acaba de volver de su paseo exterior para revisar la jodida antena de radio. Tiene nombre y apellidos, el tipo, pero en una nave siempre es el Ingeniero. Hace media hora que está trasteando en el panel de comunicaciones. ¿que coño habrá visto fuera que le tiene tan excitado?
Y las señales desde el cuadrante b-23 noroeste no cesan. Si no fuera por que nadie utiliza el código Morse desde hace más de 30 años, pensaría que nos están mandando un S.O.S...
Vive como si fueras a morir mañana.
Aprende como si fueras a vivir para siempre...
Hoy hará 42 años que estoy sobre este pedacito de Universo. Creo que he cumplido con las dos sentencias anteriores. Seguiré haciéndolo. Estoy contento de como me ha ido hasta ahora...
Y como tenía que poner una canción, pues ahi va. Pura energía...
And the hearth beats in its cage
Aunque realmente me apetecía poner esta, que no tiene una versión decente en el yutú. Asi que video casolano al canto y parriba. Asi conocéis a mis gatos, de paso.
She promised three wishes, my only wish is she should remain here...
En el control de la mente está el secreto del éxito. La diferencia entre sobresalir y ganar está en la mente. Hay muchos deportistas excelentes, pero sólo unos pocos son campeones. Yo me conformo con ser excelente, la verdad. En un mundo de mediocres eso ya es mucho.
La mayor dificultad en el camino es el propio engaño. Es imprescindible saber lo que no se sabe y lo que se hace mal para poder progresar. El ser humano es un especialista en autojustificarse. Analizando mis errores en sesiones de meditación voy llegando a un mejor conocimiento sobre mi. Esto me sirve para aceptar algunos defectos y corregir otros. Y afrontar mejor las situaciones adversas.
Ahora mismo se que estoy en un Tilt casi total. Es por una suma de factores, pero sé por que es y lo que va a durar, espero. Aún así me descubro reaccionando negativamente ante las controversias que quisiera abordar con absoluta indiferencia, que no es la mejor manera de atacar las situaciones contrarias, pero es mejor que la ira. Saber que estoy en ese estado me ayuda a prevenir reacciones desproporcionadas que no serían las más adecuadas, ni mucho menos. Pero no estoy controlándolas como debiera.
Jugando a Poker estos últimos fines de semana, el patrón es el mismo. Abro un torneo, juego sin mácula un par de horas y entonces, cuando consigo un spot perfecto para doblarme y seguir en pos del primer premio, alguien caza su 2 o 3 outer y me echa, o me deja tocadísimo. Abro el siguiente torneo, no debería pasar nada, esas cosas pasan, pero ya no juego de ninguna manera. Cuando me encuentro con un 40-60 o menos y esta vez no salen las mías, el encefalograma es absolutamente plano a causa del cabreo. Solución: No juego. Y listos.
Así que en eso consiste mi gestión del tilt. En no perder más de lo que palmaría si jugara. El siguiente paso es hacer mucho ejercicio, para oxigenar al máximo el cerebro. Pero no termino de tener la actitud correcta. Así que mejor alejarse de los ratones portugueses, por el momento.
En mi trabajo también estoy limitando mi correspondencia interna a lo mínimo imprescindible. El 80% de los mails que tengo son por que alguien no sabe lo que tiene que hacer (y debiera) o se equivocó, o me pide un informe inútil (pronto me pedirá explicaciones por escrito hasta la mujer de la limpieza, a este paso) por que no sabe buscar unos datos, o cualquier otra pérdida de tiempo por que alguien no hizo bien su tarea. Eso me perturba, porque mi productividad está en la calle y no frente a un teclado.
Normalmente suelo utilizar la ironía para motivar a la gente a que utilize sus neuronas. Pero estos días he pasado, sin darme cuenta, al sarcasmo. Eso suele ofender. Sobre todo al inútil, cuando no es, además, corto de entendederas.
Solución: No contesto mails estúpidos. Antes los acumulaba para responder con paciencia y cariño (e ironía). Ahora los borro. Y, misteriosamente, alguien soluciona el 75% de las chuminadas. Así que la semana que viene haré un experimento. Borraré sistemáticamente todos los mails que me envíen del trabajo. Si hay algo urgente, seguro que me lo reenvían. La semana que viene, pues, me la pasaré en la calle toda la jornada. Seguro que mi productividad aumenta ostensiblemente.
Hago algunas horas, al final de la semana, de ejercicios de meditación. Trato de estar concentrado en conceptos positivos. Eso hace que suela presentar una expresión alegre. Al menos, amable, que es lo que trato de ser con el Universo que me rodea. Concentrarme en pensamientos positivos evita que mande a la mierda a más de un incompetente en mi trabajo, que ya caerá de maduro en breve, esperemos.
He decidido no discutir. No merecen ni mi desprecio ni mi rencor. Ni que pierda el tiempo por su culpa. Ni que me envenene la sangre. La paciencia tiene premio y ahora tengo una buena prueba para demostrarlo. La tendremos, pues, pero no te acerques demasiado, por si acaso, que estoy quemuerdo.
¡Que importante es respirar bien! Tengo que hacer una entrada acerca de ello. A ver si el finde tengo tiempo.
... parió la abuela. A la nave se querido subir Crónicas Urbanas. Así que esto va a ser un ménage-a-trois. Oxnard, California - Miño, Galicia - Mar de Plata, Argentina.
Tampoco nos conocemos en persona con Crónicas. Ya hace curiosos compañeros de viaje, esto de la internete...
Los microrrelatos de este blog pretenden ser, simplemente, la crónica de una ficción efímera. Algunas anécdotas de mi vida (como la del martes pasado) podrían entra en esta categoría, pero están basadas en hechos reales y como tales se narran. Los microrrelatos son absoluta ficción. Lo digo para que nadie se haja innecesarias pajas mentales.
Un microrrelato termina con el punto y final. No hay prevista una segunda parte, ni una continuación. Se deja el final abierto, para que vuele la imaginación del lector. Es más, el final no tiene ninguna importancia. La gracia está en la descripción del momento, la anécdota, la sensación, el detalle...
Cuando tengo ya listos los micros 2, 3 y 4, pendientes apenas de un par de relecturas para pulir algún adjetivo, mactans me sorprende devolviéndome la pelota. Parece ser que se enfadó por que dejaba la narración colgada en el primero. Y ha decidido continuarla él en esta entrada. Y claro, supongo que tratando que me sienta como él se sintió, me deja con la intriga en el aire. Y me devuelve el turno.
Lo voy a coger. Así que ahora llevaremos una historia sin guión, entre dos personas que no se conocen y que viven a 11.000 kms. de distancia una de otra. Ya veremos lo que sale. Pero seguro que divertido, va a ser. Al menos me obligará a esforzar la imaginación. Me gusta la idea.
Es el título del tercer trabajo de los de Getxo. Obligatorio tirar hacia atrás en su discografía. Habrá que escuchar El sur de mi vida (2004) y Mundo marino (2008), sus anteriores trabajos en Subterfuge.
Hacía un par de meses, o más, quizás, que llevaba el trabajo de McEnroe en el ZEN. Pero no sé por que, no me había puesto con él aún. Quizá por que leí en algún sitio que prometía ser una especie de "bálsamo para las heridas" y eso no iba a ser sinónimo de pop alegre y saltarín. En efecto, no lo es. Pero la felicidad es efímera y también necesitamos acompañamiento en los momentos de penumbra existencial.
Tú nunca morirás me parece una de las frases más hermosas que se le pueden decir a nadie. Significa perdurar más allá de todo. Sublime.
De la primera escucha me quedo con la primera canción, "Los valientes" para poder dedicársela a unos ojos marrones que están por toda la casa, pero que no están.
A veces me despierto sin querer
puedo verte cuando no me ves,
dormida a mi lado
Y me apoyo en tu corazón
y te canto en una canción
lo que nunca te digo...
A veces me quiero despertar
Necesito oirte respirar
para sentirme vivo
Y hago surcos por el edredón
como un rompehielos que va
escribiendo en el Ártico.
Si pudiera explicarte todos mis silencios...
Sólo son laberintos en los que te pierdo
Viviría por ti
como viven los valientes. Acabamos de incrementar la lista de discos a comprar.
Hasta yo, tú. Este Mundial voy con España, mira por dónde. Lo siento por Holanda, mi habitual, pero esta vez quiero que el Mundial de fútbol lo conquiste la Roja. ¿Fervor patriótico repentino? Naaaa, hombre, que va.
Resulta que en diciembre me mandaron los de Betfair un correo diciendo que tenía en una cuenta 9.75 €. Supongo que abriría la cuenta para jugar la Liga del Jugón o algo así y ahí quedaron abandonados. Como hacer cash-out de esa cantidad me parecía ridículo y en ese software infumable no iba a jugar más, ni siquiera un torneo, decidí jugármela a una apuesta.
Así que empecé a escoger campeones de diferentes ligas. Glasgow Rangers en Escocia, Bayern de Munich en Alemania, Inter de Milán en Italia, Chelsea en Inglaterra y Barça en España. No vi claros los de Francia ni Holanda, ni Portugal y de otros países no tengo ni puta idea. Como el combinado total no daba para mucho, me dió por añadir a España como ganadora del Mundial.
Como recordaréis, acerté todos los campeones. Seguí algunos partidos de las últimas jornadas de la Premier y del Calcio con más interés de lo habitual. Y el del Barça, claro. Sólo falta España, ahora.
Así que si ganan el mundial, con los 600 pavos que me llevo, una camiseta no, pero un tanga de la Selección me compro. Igual hasta me lo pongo un día.
Publican en Poker1o la entrevista que le hice a Juan Maceiras Sr., cuando ganó el Sunday Million por segunda vez. Bueno... Cuando lo ganó se la pedí. Luego la hicimos en tres partes cuando conseguimos ir coincidiendo agendas (sólo podíamos quedar un día a la semana) y aún cuando estaba terminada me tiré un mes y algo para pasar a limpio las notas y los cortes de audio.
He estado algo liado, me tomo las cosas con más calma que antes y tampoco he tenido el ánimo por las nubes la última quncena. Vamos, que rabiosa actualidad, lo que se dice, no es, pero creo que vale la pena. El alcalde es un crack!
Hay algunos cortes de audio descartados. Maceiras se suelta hablando tanto de política como de poker, sin pelos en la lengua. Pero es el alcalde de mi pueblo y tampoco tengo ganas de tener que aparcar el coche en Pontedeume, así que me guardo todos aquellos en los que dice: "Esto no lo pongas, Bidan, por supuesto...". Ya se que es como empezar a contar un chiste y olvidarse el final...
Termina la reunión en Parets del Vallès. Como no hay nadie libre para que me acerque al aeropuerto, pido que me dejen en la estación de tren de Montmeló. Me gusta sentarme en un rincón discreto para contemplar a la gente e imaginar que historias contienen. Al llegar, compro el billete y consulto el horario. El próximo tren con destino al aeropuerto tarda 20 minutos. Son las 17: 30. Miro la hora de llegada al aeropuerto. 18:54. Mi avión sale a las 19:10. No da.
Llamo a un taxi y me dicen que tarda 20 minutos. Entre eso y atravesar Barcelona, tampoco llego. Entra un tren en el andén y me monto mientras analizo alternativas. Este para en El Prat y en Castelldefels. Llega a El Prat a las 18:40. Me bajaré allí y cogeré un taxi hasta la terminal. El milagro no sólo suena posible; algún paquete de neuronas lo visibilizan como probable.
El tran-tran del cercanías es increíblemente pausado. Trato de relajarme, de nada sirve agobiarse.
Llegamos al Prat y empieza la primera carrera, por el andén, esquivando gente. La Ley de Murphy se ha manifestado y mi vagón estaba en el lado alejado de la puerta de salida.
Desde el vestíbulo se ve la parada de taxis. Sólo hay uno. Segunda carrera, para adelantar a todos los posibles pretendientes. Un matrimonio mayor se queda con un palmo de narices a 15 metros del vehículo. Lo siento, señores, en dos horas y media jugamos la vuelta de la semi-final de ganadores del play-off de la liga de billar SAM de Coruña y no tenemos disponible al reserva. Son las 18:44.
- Al aeropuerto, por favor...
- ¿Va con prisa?
- Mas o menos. Mi avión sale en 25 minutos.
- Uy... no lo coges...
- (Ya veremos...)
Meto la corbata que ya me quité en el tren, en la maleta de mano.
18:54, aparca el taxi frente a la puerta de la terminal. Pago, pido el recibo y empieza la tercera carrera. Menos mal que ya llevo la tarjeta de embarque. La enseño en la entrada del control de seguridad y empiezo a quitarme chaqueta, cinturón, saco el portátil de la bolsa, las monedas de los bolsillos, cuando me llama el tipo de seguridad.
- Señor, esta tarjeta de embarque no es de aqui.
Perplejo, la miro y veo que es la de Coruña a Barcelona. Perfecto. Tiré la buena en el hotel y me quedé con la del día antes. Le miro y veo que no hay nada que hacer.
- En el mostrador de Spanair le hacen otra enseguida.
18:59, cuarta carrera por el brillante vestíbulo hasta la zona de facturación. Me meto en el mostrador de business, le explico el rollo a la señorita y se ve que mi cara de apuro surge efecto. Me saca una copia mientras me dice:
- Lo tiene negro, ya hace rato que están embarcando.
Ya les vale. Llevamos dos semanas con retrasos por culpa del reputo volcán islandés y hoy, precisamente, van todos los vuelos en hora...
Quinta carrera hasta el control de seguridad, arrastrando el trolley y con la bolsa del portátil colgando. Desde que Casanova huía de los maridos, nadie se quitó la ropa tan rápido. Otra vez el portátil en la bolsa y todos los artículos metálicos en el bolsillo lateral. Ya llevamos mierdas varias de metal, encima, ya. En un reloj de la terminal la hora que marca son las 19:07.
Sexta carrera. La puerta es la C75, la última de todas. Bendigo las horas de piscina y de bicicleta mientras esquivo la gente que acaba de llegar. Los zapatos de suela de piel no son el mejor calzado para hacer eses entre la gente sobre el piso encerado.
Cuando llego a la puerta de embarque, que larga es esa reputa terminal, ya está cerrada. La señorita me mira, me sonríe y me dice:
- Acaban de cerrar la puerta del avión...
- Puedo pasar por encima suyo, por debajo, o a través, como prefiera. Pero voy a montarme en ese trasto...
Supongo que vería ases o reyes en mi mirada y me abre la puerta. Séptima carrera, por el finger. No se si retumba mas el ruido de mis pies o los latidos de mi corazón. Están cerrando la puerta y la sobrecargo me mira, moviendo la cabeza de lado a lado, pero la abre de nuevo. Cuando entro me dice:
- Uuuuuuyyyyy.
Si, si, uy. Pero estoy dentro. Menudo riverazo...
Tardo como veinte minutos en parar de transpirar. Por suerte para mi compañero de butaca, se duerme enseguida.
Al llegar a Coruña, tengo una llamada perdida de Fran. Cuando le llamo me cuenta que el partido se aplazó y se juega mañana...
Como las quise postear en su día, en la selección de canciones para las Sunset Shadows Sessions y no estaban en el Yutú, pues hice un montaje casero perralleiro y las subí...
